Alexander Soljenítsin

     "O trabalho", dizia ele, "é um remédio de primeira ordem para qualquer género de doença".
     Se se sobrecarregar de trabalho um cavalo, ele acaba por morrer. Isso devia o médico compreender. Se tivesse suado sangue a assentar blocos, certamente mudaria de ideias.»

em Um dia na vida de Ivan Denisovich, tradução de H. Silva Letra, Círculo de Leitores, s/d, p. 27.

(...)

Cada vez mais fina a linha que em poesia é traçada entre o plágio descarado e o plágio encapotado. Depois há a intertextualidade, o pastiche, a colagem, a citação, e por aí em diante. E há ainda o kalkito. O kalkito é aquele poema que lido na voz do poeta que o escreveu, assemelha-se a outro poema que outro poeta escreveu. Não é plágio, não é pastiche, não é intertextualidade, citação ou colagem. É kalkito. E quem um dia brincou com kalkitos, entende o que quero dizer: olhávamos para aquilo, aplicávamos as regras dos kalkitos, colocávamos o kalkito no cenário pré-definido. E aquilo não ficava muito parecido. Mas também não ficava muito diferente.

Um poema de Kobayashi Issa

limpo as mãos ao crisântemo
depois de apanhar as fezes do cavalo —
anoitecer


em Os animais [haikus], selecção, organização e versões portuguesas de Joaquim M. Palma, Lisboa: Assírio & Alvim, 2019, p. 99.

Tarde

Mário Cesariny

   

     Do cadáver dum homem que morre livre pode sair acentuado mau cheiro — nunca sairá um escravo.

em As mãos na água a cabeça no mar, Lisboa: Assírio & Alvim, 1985, p. 75.

Em repeat

The Gurdjieff Ensemble | Levon Eskemian
Music by Komitas
ECM
2015

João Miguel Henriques

Incêndio


tens o corpo a arder sobre a colina
esquecida da casa
da penumbra do quarto

alastras fogo
pelo bosque
como musgo

chamam-te chama
assinas labareda

e a um toque de tronco
incendeia-te o planeta
como lava perpétua

hás-de um dia enlevar-me nesse fogo
eu que pela orla do teu mato
há tanto me arrasto
morto de frio


em Incêndios, s/l: (não) edições, 2016, p. 10

Ricardo Marques

O consolo


O consolo
não é habitar
o mesmo solo

é conspirar
no mesmo sangue:


em Lucidez, Lisboa: (não) edições, 2019, p. 43.

Em repeat

Carlos Paredes

O Mundo segundo Carlos Paredes

Integral: 1958-1993

EMI - Valentim de Carvalho

2002

Raul de Carvalho

Mudança de residência



Trato de observar-me em contraluz,
de ler as páginas em branco que deixei
nas margens da preguiça

Sou dos que têm a obrigação
de se conservar alerta,
não vá o bicho apodrecer no estrume
que os diligentes sócios da colmeia
carregam para casa.

Tenho de derrubar pedra por pedra
esta espécie de casa aonde moro,
tenho de consertar com as minhas mãos
os buracos e os golpes
que surgem nas paredes-

Tenho de renovar constantemente
a abstracta decoração.

Tenho de ser
hábil, modesto, firme.

Só assim é que posso
pôr o retrato e os bichos ao contrário,
de forma a que a luz lhes incida de frente
e deixe ver aquilo a que o Santo chamou
as partes vergonhosas do poema.

Entretanto não posso fiar-me nas cantigas
nem confiar demais nas virtudes do mapa
nem desejar viagens que existem para os outros.

O meu lugar,  o meus dever, o meu repouso
é situar na cama os minutos que faltam
para o salto no mito.
Para o dono da casa resolver despedir-me,
para o colchão de arame das gratuitas conversas,
dos lençóis de cambraia, dos licores transparentes,
serem deitados, juntos,
no caixote do lixo.

Aqui coloco, em posição de estátua,
o busto que encontrei nalgum jardim.
Naquele canto, ali, ao pé da minha estante,
irei coleccionando
as cartas que me falam
de ti.

No outro, mais abaixo das curvas do teu peito,
encho-o de rosas, das aromáticas rosas,
e quando os meus amigos perguntarem aonde
fui eu buscar tão esquivas e fantásticas rosas,
direi que as encontrei num domingo, de noite,
quando adormeci no arquipélago.

Direi que elas não são
feitas da carne viva e vegetal das rosas,
mas simples simulacros de barcos de papel
com que me habituei, em menino, a brincar.

Com que, nos sequiosos oásis
da minha planície absolutamente seca,
os homens se entretêm a espalhar a água,
a recordar a idade
vermelha dos navios.

Para que tudo fique no devido lugar,
para que as manchas sejam
completamente expostas,
os insectos lhes possam
picar livremente
e as formigas lhes comam
a humilde e ingénua
superfície marítima.

Para que o tempo fique
à mercê das carícias.

Entretanto, a despesa que me custa viver...
Entretanto, o consumo que faço de emblemas...
Entretanto, os projectos que nunca realizo...
Entretanto, o meu quarto... como vai ficar bonito!

Para que os altos choupos do chão da minha infância
possam ressuscitar no chão do meu quarto.
Para que tu não digas que a memória é um bem
e que o amor só pode trocar-se pelo ódio.
E para que o poema atinja
a extensão que cobre os laranjais do sonho.

Para que todas, todas as coisas infantis
de novo se aproximem da razão, e da grave
atitude dos homens cantando enquanto comem.

Vou dizer que estas rosas, este quarto, este poema
não são mais do que as tuas transfiguradas mãos,
com que aperto no mesmo e violento abraço
a cintura dos nossos transfigurados corpos.

O que eu queria era a fértil
vegetação dos bosques!

em Poesia 1949-1958, Lisboa: Ulisseia Editora, Colecção Poesia e Ensaio, 1965, pp. 21-24.

(...)

Venho dum desses lugares designado, por muitos, de Portugal profundo ou país real. E, durante muito tempo, também era assim que eu pensava: vivia, sem dúvida, no Portugal profundo (porque estava longe de tudo o que via na televisão); e no país real (pois tudo o resto me parecia uma espécie de ficção, tendo em conta aquilo que chegava, novamente, através da televisão). Mais tarde estes dois termos começaram a complicar-me com os nervos. Agora: não os suporto e considero-os de um paternalismo insuportável. Mas, o que mais me enerva, é o discurso sobre o “repovoamento do interior” e balelas dessas. E enerva-me porque, a maior parte das vezes, esse discurso é proferido por gente que deixou esse mesmo interior vetado ao abandono durante anos (e que agora considera uma prioridade); e por outros que o abandonaram mesmo (e falo do ponto de vista físico), mas que agora estão muito preocupados com as suas raízes e as tretas do costume. E nem venham com a conversa da qualidade de vida. O que é isso da qualidade de vida? Como se mede? Quais são os critérios? Tudo tretas.

Lí por aí

Aborrece-me esta exaltação tão magnânima sobre a morte de Agustina Bessa-Luís. Geralmente isto significa que vai haver muito falatório e pouca leitura. Transformar um escritor em herói da pátria é sempre má ideia.

Por outro lado, é muito cómico descobrir os tiques mais enfáticos da circunstância: os especialistas que se põem nas pontas dos pés tipo “eu é que sou o presidente da junta”; os que estão prestes, prestes, a dizer “Agustina Bessa-Luís sou eu”; e ainda os mais sofisticados que aplicam cientificamente o princípio da troca de Locard com o mindinho: através do contacto entre dois items, irá haver uma permuta.

C.

(...)

Às vezes, no meio de uma conversa, digo que gosto de cozinhar e que cozinho relativamente bem. Cozinhar is my moment of zen: não penso em mais nada, excepto nos ingredientes que tenho à minha frente e como os confeccionar. Não tenho muito jogo de cintura, isto é, não sou muito bom a inventar pratos, conjugar sabores; sigo uma receita à risca e se não tenho todos os ingredientes necessários, nem me atrevo a inventar. Quando estou a cozinhar não gosto que falem muito comigo, pois gosto daquele momento e quero usufruir dele.

(...)

Um dia um colega de trabalho aconselhou-me a leitura de Agustina. Requisitei Vale Abraão na Biblioteca Municipal e tentei ler. Não consegui passar da página 50 ou 70 (já não sei ao certo). Nunca mais li nada dela. Já estive várias vezes com livros seus na mão e quase-quase a comprá-los. Verdade seja dita: nunca foi uma autora que procurei. Defeito meu. Mas agora, com a sua morte, parece que toda a gente a leu e que sempre esteve no top da leitura dos portugueses. Agustina iria rir-se, de certeza, com tamanha patranha.

Zombo - Alberto Pimenta

© Poesia Incompleta

Alberto Pimenta

Zombo

Edições do Saguão

2019

(...)

Ontem, depois das partitas, ainda tive tempo para um pouco de A Arte da Fuga, na transcrição para piano de Sokolov (cheguei a ela através de um amigo recente). Não conhecia esta versão. Sempre gostei muito da versão para quarteto de cordas. Ouvi-a, pela primeira vez, a acompanhar bailado contemporâneo. Ficou-me. Depois o cd que comprei perdeu-se no tempo e nas sucessivas mudanças. Bach é, para mim, um compositor de Verão. Isto é: gosto muito de o ouvir quando o tempo começa a aquecer. Há, em algumas peças, a frescura necessária para tardes quentes e noites à penumbra de um candeeiro. 

(...)

Enquanto ouço Bach e as suas partitas completas (BWV825-BWV830), sopra um ligeiro vento e o gato já pediu duas vezes biscoitos. Olho pela janela e vejo as pessoas que se arrastam com o calor pela rua. Acabei há pouco de beber uma infusão gelada de chá verde e romã. Nem todos os dias pode ser vinho branco ou vinho verde. 

(...)

Hoje, depois das aulas e duma reunião de directores de turma, irei buscar uns livros de Camus que ainda não tenho. Encontrei-os num livreiro alfarrabista a um preço convidativo e decidi comprá-los. Camus é um dos meus escritores preferidos e isso não é segredo para ninguém. Estou muito longe de ter lido tudo aquilo que Camus escreveu, mas caminho para lá. Lembro-me da primeira vez que li A Peste. Tinha estado um dia quente, muito semelhante ao de hoje, e eu tinha chegado do Poço dos Moinhos. O livro também tinha chegado nesse dia, via Círculo de Leitores. Depois do banho tomado, sentei-me no terraço já com o sol atrás do Fragão do Corvo. Passados três dias tinha o livro lido. Agora, demoro algumas semanas a terminar um. 

Allo

Alvarinho | Loureiro

(...)

Parece que começa hoje a Feira do Livro de Lisboa. Tento lá ir todos os anos se estou por perto. Lá irei este ano, nem que seja para comer uma Bola da Praia. Mas cada vez mais aquilo tem muito pouco de livro e cada vez mais tem muito de fogueira das vaidades. Chega a ser confrangedor ver alguns escritores sentados à mesa à espera que alguém lhes peça uma dedicatória no livro que acabaram de comprar. E não estou a falar em autores como Lobo Antunes, ou sucedâneos, apesar de também ser confrangedor olhar para eles. Estou a falar naqueles autores que ninguém conhece e que publicam em lugares como a Chiado, ou sucedâneos, e que são enganados (sim: enganados é a palavra certa) com promessas que nunca serão cumpridas e com aquela frase que sempre desejaram ouvir: "vai estar na Feira do Livro de Lisboa!". São esses que ardem mais lentamente, na braseira da vaidade, porque nem fogueira chegam a ter. 

Memória futura (3)

No passado Domingo li Aprendiz na cave fresca do Com Calma ali para os lados de Benfica, na rua República da Bolívia. Tive dois amigos de longa data presentes e um amigo recente. Ouviram com paciência o meu sotaque, a minha má dicção. Foi uma leitura sofrível, pois li muito mal os poemas (como é meu costume). Depois da leitura houve conversa sobre os meus poemas e a minha maneira de estar nos poemas. Do andar de cima ouviam-se vozes e música. Ainda estivemos, à-vontade, uma hora à conversa.

(...)

Chego demasiado cansado a casa depois de um dia de aulas. Hoje, por exemplo, irei chegar depois das oito da noite, pois irei ter a segunda sessão de uma acção de formação (em horário pós-laboral: 17h-20h). E quando chego a casa não apetece fazer nada: nem ouvir música, nem ler, nem ver televisão. Só me apetece deitar e fechar os olhos. Mas, de que serve esta constante queixa quando apenas tenho um trabalho e não dois? De que serve esta ladainha constante? 

Ensino Recorrente

Memória futura (2)

A cobardia sempre foi algo que existiu. Nada se pode fazer contra ela. Há aqueles que são cobardes por natureza, isto é, nada podem fazer contra isso; é algo que lhes é natural, como ter olhos castanhos ou azuis. Depois há aqueles que são cobardes conforme a situação, isto é, escolhem a cobardia se for do interesse deles, se disso conseguirem retirar alguma vantagem. Este último tipo de cobardia, nos dias de hoje, transparece, ainda mais, com o advento das redes sociais, com a sua massificação, tendo em conta que este último tipo de cobardia foi tornada pública. Isto é: da mesma maneira que sabemos quem está connosco, ou quem está contra nós, também sabemos quem decidiu não estar connosco e quem decidiu não estar contra nós. Só que este acto de não estar faz parte duma estratégia. E não há nada pior do que uma cobardia pensada, calculada. A verdade é que esse género de cobardia ganha um outro nome: filha-da-putice. 

(...)

Talvez a horticultura seja um futuro para mim. Dedicar-me a ela. Plantar e semear tudo com cuidado e, depois, ver como tudo à minha volta morre, sem eu conseguir fazer nada.