António Franco Alexandre

não consegues ouvir o que aqui ouves

é uma coisa sem princípio ou fim

são meios de metades intervalos

desisto, desisti, já não começo

essa maneira de troçar os dedos.

estás torcido na terra, tens um ombro

desigual, ou uma face entorpecida

pelo certeiro avanço do inverno

na fenda das palavras soletradas.

estás no vento veneno soterrado,

não sabes que respiras. esqueceste

uma razão qualquer, a assinatura

que fica nos recados, nos retratos.

não consegues ouvir ouves somente

em Poemas, Lisboa: Assírio & Alvim, 1996, p. 180.

Um poema de António Franco Alexandre

nada os meus olhos deixarão na cinza

das vastas folhas envidraçadas: nem

o astrológico número das horas

autorizadas pela autoridade e a sua penumbra.

a «penumbra da autoridade» vem vestida

de muitos horizontes com, aqui ou além, um barco

de velas estilhaçadas, ou a capa de um livro

de viagens na vitrina.

então o amor mistura-se com as coisas breves,

os pássaros, o rumor dos alicates na gaveta branca.

foi esta a sua história? esta canção pertence-lhe?

a «greve» alourou-lhe as sobrancelhas? este olhos

têm o plástico ao contrário. e o ruído

das torneiras no balde, mesmo

à beira do precipício,

é um inconveniente que convém manter

sob vigilância.

em Poemas, Lisboa: Assírio & Alvim, 1996, p. 83.