Emanuel Jorge Botelho

Quatro regressos e uma confissão

para a Rosa Maria Martelo

era tudo tão simples.

nas nuvens havia, sempre, peixes desenhados

ou a primeira letra de um amor secreto.

eu tinha a idade de ser ave,

ia deixando penas

dentro dos buracos da noite.

a rua era nossa.

esse chão de juras lavada

do tamanho da lealdade.

meu pai, às vezes, ia levar-nos sumos Royal.

meu pai sabia que a amizade dá muita sede.

quando se fica sem pai

não se sai mais de casa.

a rua fica mais estreita

por causa do medo.

em Os ossos dentro da cinza, Lisboa: Averno, 2017, p. 9.

Um poema de Emanuel Jorge Botelho

vou dormir meu amor, o primeiro gesto vai

para o apagar do candeeiro, andamos presos

a coisas simples como vês; a mão a ir-se

gastando longe

da pele de leopardo, a boca a dar-se à luxúria da saliva

e o último olhar para o abismo

entre o colchão e a carpete, depois o medo,

o cuidado com que assinalamos a última página

do livro

esta função bizarra dada aos dedos como se amanhã o sangue fosse

uma clave branca convertida ao silêncio — meu amor — há até quem ore,

quem ponha na mão um dardo

para o exorcismo da luz. e depois este corpo sobre a mesa

de cabeceira — a água sempre

uma promessa de despertar agarrada aos lábios; o gesto

que o fogo guarda. coisas simples como vês, nada sobre

o anoitecer da pedra

em Cesuras, Lisboa: Gota de Água | Imprensa Nacional - Casa da Moeda, 1982, p. 21.