Um poema de Elisabete Marques

Náufrago


Perdido estás em terra firme.
Poderás inventar casa, hortos,

rostos, imaginar biografias,

os quilómetros bem estudados

— de onde vens, para onde vais —,

poderás riscar o tempo

nas paredes, a soma completa, traço a traço,

mas nada atenua a estranheza: aqui estás,

com susto, suor, coxas, saliva; não sabes,

porém, tomar das tuas fibras o tremor.

Caídos nós, como a água na folha fresca

e, no tanque, os peixes variáveis,

— faltar-nos-á talvez a lâmina, o golpe da ternura.

Esperemos calmos, sobre o areal; nunca se pressagia

o que a vaga trará consigo de manhã.

em Apartamentos (AAVV.), Lisboa: Língua Morta, 2016, p. 25