I see the rifles coming over the hill
Black Rebel Motorcycle Club
Foram anos de procura. O
tom. Faltava o tom. Nas guitarras ele existia, mas depois faltavam-te as palavras.
Sem palavras apenas resta o espanto, tinhas aprendido um dia, ao ler um poema.
Mais tarde leste o livro que deu origem a esse poema, que parecia contínuo. E
de espanto andavas tu cheio. Mas, verdade seja dita, não te importavas com
isso. Pensavas que o ideal seria andar cheio de espanto e colocar esse espanto
em palavras. Escreveste vários poemas que, mais tarde (é sempre tudo “mais
tarde” em ti), desapareceram de debaixo da cama, onde repousavam em cadernos de
capa negra. E, pensas hoje, ainda bem. Mas, tudo isto foi antes de saberes que o tom, esse que tanto procuravas, podia estar escondido no corpo de alguém. E saíste à procura.
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