For I am a Rain Dog, too
Tom Waits
Esta coisa da estrada, da casa às costas. Sempre que ouço a palavra casa, penso: afinal, o que é uma casa?
Já passei por tantos quartos. Todos na casa
de alguém. São mais os dias em quartos de outros do que no meu. E, é claro, coisas há que me passam pela cabeça: quantos amantes ali adormeceram nos braços um do outro? quantas lágrimas na almofada onde à noite encosto a minha cabeça? quantos segredos escondidos? Às vezes, e não
exagero, acordo e não sei onde estou. Aconteceu no fim-de-semana passado.
Acordei sem saber onde estava. Demorei alguns segundos até entender que estava
no meu quarto em minha casa. Procuro trazer sempre pouca coisa para os lugares que
ocupo. É uma maneira de me defender. Quanto menos trago, menos deixo. Tento
todos os anos aprender um pouco mais: não fazer tantas amizades, não conhecer
tão bem os lugares, passar ao largo. Passar ao largo. Não sei se será a melhor
estratégia. Daqui a uns anos voltamos a falar.
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