Paulo da Costa Domingos

A espera encobre o fingimento
de vinda do novo mal radical.

Claro que não é o sofrimento
um postulado da razão prática.

São ilusões perdidas, e não
forças mediúnicas ou vidência.

Que aguardam a degenerescência
dos pequenos poderes interiores.

E o rebelde, por isso, espera
lhe venha apetite transgressor.

Ou um sinal televisivo,
posto q' contemple: o delay.

Bate muito com os punhos
sobre a mesa da batalha.

Automutila-se, tatua no corpo
vitórias falsas sobre o real.


em dizimar, Lisboa: Ed. Viúva Frenesi, 2018 p. 7.

Paulo da Costa Domingos

Gestão de Frota

Talvez haja uma saída:

um sentimento avulso

por troca de um sorriso,

uma ligação directa

que queime os dedos

e reanime o corpo.

Talvez mais depressa:

o coração estanque,

sare a indiferença

e torne coesas,

senão aceitáveis,

esperanças e promessas.

Talvez melhor, a manobra:

estacionamento interdito

às portas da Beleza,

cuja supremacia reina

fora d'abcissas ou ordenadas,

fora da lei da geometria.

Talvez a chuva leve lave:

a lama nas ranhuras

invisíveis a olho nu,

os poros negros

sob a barba de dias

nulos, opacos.

Talvez se dê um roubo:

alguém subtraia o beijo

metálico de aranha

na sucção dos fluídos

acelerando o coágulo,

o fim da História.

Talvez acordem:

com o pacto social

invadido pelos monstros

da razão de ser,

paredes ocupadas

pelos seus grunhidos.

Talvez não nos batam:

não pisem, não esmaguem,

não desdigam, não calem,

não omitam, não firam,

não apodreçam, não vençam,

não encostem à parede.

Talvez.

em A Céu Aberto, Lisboa: Averno, 2017, pp. 39-40.

Paulo da Costa Domingos

e nós, tempo há-de haver

de ter cara para aparecer

a quem passa e dizer-lhes na cara:

depressa, «fazei todo o mal que

puderdes». E dos ossos fazei

pentes, e da pele tambores,

e do nervo corda para forcas;

tempo há-de, sem amores, de haver

coragem.

em Cal, prefácio de Vitor Silva Tavares, Lisboa: Averno, 2015, p. 35.

Um poema de Paulo da Costa Domingos

Judas na Catedral de Platão

Pelo amor da morte dissera: eu
não quero trinta dinheiros
múltiplo do santo
indulgência não
quero vingança paga em esperma
e enforcou
- se o desfile das sombras não fosse um jogo espirita de
ninar
condenados o lintel da greta gótica de Platão,

seriam rabos de fogo? Ex
tinta luz nesta era intermédia e
ninguém nos ouvirá Bem, a corrente vibra
fios na sensualidade da forca.

em, Pó de Anjo, Lisboa: &etc, 1983.