Há silêncio no prédio inteiro. A noite, lá fora, também é silenciosa. Poderia dizer que o silêncio, aqui e agora, é uma espécie de movimento perpétuo. Mas é uma imagem demasiado óbvia. Demasiado gasta. A verdade é que gosto desta meia-luz que invade a sala. Há um livro à espera. Daqui não consigo ler-lhe o título. Talvez seja um romance de Mishima, esse samurai das letras e da vida. A noite. O silêncio interrompido pela chuva.
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