Anarco-comodismo (2)

Durante muito tempo acalentei a ideia de que o Mundo estava todo contra mim. Eram conspirações ao virar da esquina para me tramar. Passei a vestir de negro, para assim poder passar despercebido entre as sombras. Usei negro dos dezoito aos vinte e quatro anos (todos os dias, sem excepção). Depois: fartei-me: não passava despercebido entre as sombras e no verão sofria com o calor. Não valia a pena continuar. Decidi, então, dedicar-me mais a sério à poesia. Pensava que residia aí a salvação. Passei a ser um lírico tipo Manuel Alegre. E falhei. A desilusão levou-me por caminhos tortuosos, onde a iniquidade* do Mundo se tornou mais visível. Decidi, depois, dedicar-me à luta social através da palavra. Mas a luta, pelos vistos, já não quer nada com as palavras. Ou melhor: a luta não quer nada com ninguém. Na realidade: quem é que quer alguma coisa com a luta? Temos televisão, internet, jornais, livros, álcool, tabaco, tabaco-que-faz-rir, frigorífico que refresca tão bem a cervejinha, máquina de lavar roupa e loiça, carro, casa, sofá a condizer com os móveis da sala, aparelhagem, aquecimento-central. Luta? Lutar? Para quê?



*s. f
1. Qualidade ou caráter de iníquo.
2. Grande injustiça; pecado; crime; perversidade.