A Cabeça de Fernando Pessoa - Luís Filipe Cristóvão

Quando se discutia a nova poesia portuguesa nas páginas de um jornal diário, ficamos a saber o que todos nós já sabíamos: a nova poesia portuguesa, pelos vistos, é feita, de alguns anos para cá, dos mesmos nomes. Luís Filipe Cristóvão (1979) foi um dos nomes que ficou de fora, apesar ter escritos quatro livros, todos eles de poesia, até à data da saída do referido artigo: Registo de Nascimento (2005), Pequena antologia para o corpo (2007), E como ficou chato ser moderno (2007) e Santa Cruz (2008, com fotografias de Ozías Filho).

A Cabeça de Fernando Pessoa (2009) é o seu último livro e revela um poeta comprometido com a poesia, com a literatura, com Portugal e a ideia de Portugal. Dividido em sete partes (Proposição, A Cabeça de Fernando Pessoa, Travessa de André Valente, Rua Kazuo Dan, Oh as meninas, Geração Traída e Diz que a poesia anda na rua), todo o livro é uma provocação. A própria Proposição dá disso indícios, apesar de, supostamente, não ser esse o objectivo: « Nem rimanço / nem mercado / cantiga de amigo explorado / nem vilancete / nem promoção / novas tendências em expansão / uma simples releitura / da nossa história da literatura / vale apenas como proposta / não foi feito para ganhar a aposta.» (p.11).

Seguem-se os poemas que dão nome ao livro, onde o autor entra em diálogo consigo mesmo enquanto entra em diálogo com Portugal, socorrendo-se da ajuda de Alexandre O’Neill: « Portugal, questão que trago comigo mesmo. / Leio o poeta e aceno com a cabeça. / Mas devagar, para não bater nas paredes.» (p.12). É claro que o diálogo com o país que viu Luís Filipe Cristóvão nascer não é fácil. O país parece que não quer nada com o poeta, apesar da insistência deste e da ajuda das novas tecnologias: « Podíamos combinar um encontro / por telemóvel, / eu e o meu país refeito dos sustos / de tantos séculos. // Mas ele não atende.» (p.15). O facto de o país não atender à chamada do autor leva este a sentir-se desiludido e cansado com o seu país: « Cansado de todo este amor mal correspondido»(p.18). E Portugal volta a ser questão que o poeta traz consigo. Depois das caravelas, do ouro, da pimenta, do fado, o que resta? Luís Filipe Cristóvão deixa o leitor escolher entre: «Sardinhas, bacalhau e bitoque. / Iscas, cozido e douradas. / Futebol o ano inteiro. / Mar com Berlengas ao fundo. / Esta sensação católica de ser.»(p.22).

Contudo, o autor não recusa a sua portugalidade. Os poemas que compõem A Travessa de André Valente são disso prova. São nestes poemas que Luís Filipe Cristóvão tenta explicar-se, compreender-se, para melhor nos compreender a todos nós, e para isso socorre-se da figura de Bocage, que assume como uma espécie de alter-ego: « Este modo de ser / devo-o ao meu pai.» (p.26). Este conjunto de poemas são talvez os mais políticos de todo o livro, onde o autor explora muito bem a figura de Bocage para dizer “as verdades”, tal como o poeta sadino “faz” nas anedotas que dele se contam: « Hoje já não me encontram / nem pachorrento / nem cagando ao vento. // Tenho água canalizada / casa de banho / autoclismos // canetas que saíram nas rifas / papel reciclado. // Só a merda é a mesma / e escrevo-a também sentado.» (p.30).

Rua Kazuo Dan é a seguinte série de poemas. Poemas? Interroga-se o leitor. Mas estão em prosa? Onde estão os versos? Só assim temos poesia! Esta série de poemas não se entenderia se o objectivo do livro não fosse, também, provocar. Eles cortam o ritmo das séries anteriores, e talvez seja esse o seu objectivo. Uma espécie de pausa que o poeta dá ao leitor, para depois este sentir um murro no estômago quando entra na seguinte série de poemas, curiosamente intitulada Oh, as meninas.

Esta é talvez a melhor série de todo o livro, aquela em que o autor deixa as questões válidas que traz consigo próprio e observa a realidade com olhar crítico, irónico: « Oh, as meninas, / as meninas na praia, / a adormecer / sobre calhamaços / de literatura simples, / bons para almofadas» (p.36). Mais à frente o autor explica os seus primeiros versos: «Não fôssemos nós pensar / que a literatura é coisa / para homens com a barba / por fazer.» (p.36). Apesar do nome de Natália Correia ser mencionado, é a imagem de Adília Lopes que mais vezes poderá vir à memória do leitor atento. Aqui, nesta série, é a literatura que está a ser questionada, reflectida: «A literatura / ou caça baleias / ou não faz nada.»(p.37)

Chegamos, assim, à penúltima série de poemas A Geração Traída, onde o autor retoma o tom e os temas das duas primeiras séries. Luís Filipe Cristóvão concentra-se, novamente, na primeira pessoa do singular, que pode muito bem ser uma primeira pessoa do plural: «Os nossos pais eram filhos de gente pobre / que poupou no bife / para pagar a faculdade / e acabaram a levar porrada» (p.40). Novamente, existem nestes poemas uma forte conotação política, e facilmente se entende de que lado da barricada o poeta se situa, principalmente quando lemos o poema que encerra o livro: «Eu sou daqueles / a quem não agrada / o 25 de Novembro, / não gosto / de leite morno, / não me agrada / o meio-termo.»(p.47)

Para quem pensa que a nova poesia portuguesa é um marasmo de spleens e cigarros fumados até ao filtro em tascas mal frequentadas, este livro vem, exactamente, provar o contrário.

Luís Filipe Cristóvão, A Cabeça de Fernando Pessoa, Cascais: Ardósia A.C., Colecção Pasárgada, 2009.