Texto sem grande sentido (como tudo neste blogue)

Esta coisa de um gajo ter que trabalhar para ganhar dinheiro, para depois ter que fazê-lo esticar até ao fim do mês, tem muito que se lhe diga. Certas coisas que gosto muito de fazer, entre elas está traduzir a poesia de Charles Bukowski, e, ultimamente, a poesia de William Carlos Williams, começaram a ser colocadas de lado. Mas dizem-me que a vida é mesmo assim: muito injusta. Eu cá não acho que a vida seja injusta. Injusto é aquilo que fazem à vida.