A Vinda do Inverno
9/30
Não há ondas perfeitas ―
Aquilo que escreves é um mar
de frases incompreensíveis
e incapazes. Apruma. Procura
Um centro longe da terra
tocada pelas asas
de pássaros quase silenciosos
que nunca parecem repousar ―
Este é o lugar mais triste do mar
―
ondas todas desfeitas como
palavras ―
o mesmo alegre e triste
sentimento.
Debruço-me para ver em detalhe
a frágil falésia, a delicada
e imperfeita espuma, ervas
amarelas
iguais umas às outras ―
Não há esperança ― a não ser a
ilha
de coral que se forma lentamente
à espera que os pássaros deixem
cair
as sementes que a tornarão
habitável
William Carlos
Williams, «The
Descent of Winter – 9/30», The Collected
Early Poems, New York: New Directions, 1951, p. 298.
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