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O frágil trompete de Mikkelborg acompanha o leve e tímido sol que por entre as nuvens começa o dia . Ao longe ainda e talvez alguma chuva.

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Cortei-me a fazer a barba. Há muito que não me acontecia. Várias gotas de sangue de um vermelho vivo límpido caíram na água. Formaram estranhas figuras. Também elas aparentemente vivas.

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Às vezes não sei ao certo o que fazer com as mãos. Daí talvez esta coisa da escrita.