Ao Inimigo
Estou farto da tua maldade e se ainda
não me matei
é porque a minha vida não é só minha
e ainda amo alguém porque me amo
também.
Podes rir, mas só uma águia ataca
outra águia
e apenas Aquiles pode chorar
Heitor ferido.
Ser não é fácil… Ser poeta e ser homem
é como ser madeira sem árvores
e ver… O cientista observa.
A ciência apenas vasculha a
verdade:
ao milímetro, sem imaginação! E
para quê?
Simplesmente porque, e já o disse
antes:
a ciência está na probabilidade,
a poesia na parábola,
o grande hemisfério mental
rejeita um grande poema ao pedir açúcar…
Um galo encolhe à chuva, mas isso
é outra estória,
é noite, dizes: amadurecida
sexualmente,
a mulher tem uns seios tão firmes
que facilmente se partiriam
um par de copos de brandy entre
eles, mas isso é outra estória.
E imagina um farol num barco,
um farol flutuante: mas isso é mesmo
uma estória diferente.
E o teu desenvolvimento de célula
humana
a ovas e líquenes é mesmo uma
estória diferente.
Aquela nuvem vai vomitar mas tu
nem consegues arrotar,
és incapaz de ser, e nem
as escamas da cobra te conseguem
sufocar,
aquilo que Deus concebeu, Ele
quer sentir por inteiro,
as crianças e os bêbados sabem o
que é,
mas não são mal-educados o
suficiente para perguntar
por que razão um espelho se enevoa
quando uma mulher
menstruada nele se olha,
e por amor à vida os poetas não
perguntam
por que razão o vinho turva nos
barris
quando ela por eles passa…
E estou farto do teu descaramento
que invade tudo aquilo que quer
possuir,
e no entanto não sabe como
abraçar.
Mas um desastre está para breve
algo com que nunca sonhaste
porque tu não sonhas,
aquilo que Deus concebeu, Ele
quer sentir por inteiro,
um desastre está para breve, as
crianças e os bêbados sabem o que é,
só do amor pode brotar a alegria,
do amor sem paixão
só do amor pode brotar a alegria,
da alegria sem paixão,
as crianças e os bêbados sabem o
que é…
Para seres, terias de viver,
mas não o farás porque não estás
vivo,
e não estás vivo porque não amas,
porque não te amas, quanto mais amar o
teu vizinho.
E estou farto da tua vulgaridade,
e se ainda não me matei é porque
a minha vida não é só minha
e ainda amo alguém porque me amo
também…
Podes rir, mas só a águia-fêmea
ataca outra águia
e só a filha de Briseida ataca
Aquiles ferido.
Ser não é fácil… Cagar é fácil…
Vladimir Holan, «To the Enemy», Selected
Poems, traduzido do Checo por Jarmila e Ian Milner, London: Penguin
Books, 1971, pp. 54-55.
