(...)

No outro dia fui visitar amigos. Almoçámos bem e fizemos uma caminhada ainda melhor (depois de um vinho branco bem fresco, salada de búzios, carne de porco à alentejana [com camarão, pois a ameijoa está proibida], alheira de Mirandela, café e licor Beirão) e muito necessária. Foi uma tarde bem passada.  

Um poema de Francisco de Quevedo

Significa-se a própria brevidade da vida

sem pensar e com padecer, assaltada pela morte

Foi sonho ontem; será amanhã terra;

pouco antes, nada; pouco depois, fumo;

e destino ambições, até presumo

mal um momento o cerco me encerra.

Breve combate de importuna guerra,

pra defender-me, sou perigo sumo;

quando com minhas armas me consumo,

menos me hospeda o corpo, que me enterra.

Já não é ontem; amanhã é esp’rado;

hoje passa, e é, e foi, com movimento

que me conduz à morte despenhado.

Enxadas são a hora e o momento;

pagas por minha pena e meu cuidado,

cavam em meu viver meu monumento.

em Antologia da Poesia Espanhola do Siglo de Oro, segundo volume – Barroco, selecção, tradução, prólogo e notas de José Bento, Lisboa: Assírio & Alvim,1996, pp. 269-270.

Discos pedidos (168)

Noite. Trago a cidade comigo. A roupa repousa nas costas da cadeira. Lá fora os carros percorrem a alameda. Ninguém nos passeios. No prédio em frente vejo, finalmente, luzes. Durante muito tempo pensei que era um prédio desabitado. Hoje, finalmente, luzes. Nada de movimento. Apenas as luzes marcam presença, dizem-me que ali, afinal, há alguém a viver. Deste lado ouço, também, o vizinho de cima pela primeira vez. Arrastou uma cadeira. "Já é tarde para arrastar cadeiras", penso. Mas os olhos pesam. Nada a fazer.

(...)

Poderia dizer que a esta hora, como sempre, não se ouve barulho no prédio. Poderia dizer que o gato repousa os ossos no lugar de sempre. Que se ouve jazz. Poderia dizer tudo isto. E, verdade seja dita, disse-o.

Serras de Azeitão

Fernão Pires, Verdelho e Arinto

A Morte do Poeta

Era

um grande

poeta

Um poeta esquecido

ninguém o lia

a não ser: eu

Não recebeu

o prémio que há muito

merecia

Porra pá

que era um poeta

do catano

É sempre assim

com os poetas: depois

de mortos é que os lêem

Sempre li

tudo o que dele

havia

Nunca li nada

do poeta

mas vou agora ler

Era poeta?

Só lhe conhecia

a prosa

Das fotos (33)

Lindoso
© manuel a. domingos, 2015
(clicar na imagem para aumentar)

Discos pedidos (167)

A manhã passou. Não deixaste que o silêncio tomasse conta de casa. A ocupação do espaço foi feita de outra maneira. Lá fora, como sempre, as ruas vazias e os carros passam ao fundo. Os comboios. Foi o ano dos comboios. Nunca neles andaste tanto. Andar de comboio à noite, quando a escuridão invade o horizonte, é travelling without moving. Sabes que te movimentas mas não vês o movimento. E, para ti, é preciso ver. 

Das fotos (32)

Ermelo
© manuel a. domingos, 2015
(clicar na imagem para aumentar)

(...)

Ontem o jantar foi pescada com feijão-verde e cenoura. Tudo cozido. Sobrou feijão-verde. Como não lhe tinha colocado sal suficiente, hoje salteei-o com um pouco de pimenta e alho. Em azeite. Cortei uma bifana de porco às tiras. Temperei-a com alho, cominhos, quatro pimentas e louro. Grelhei. Acompanhei com o feijão-verde e com Vinha do Rosário Branco. Conhecia o tinto, que é um vinho muito bom. Casa Ermelinda de Freitas. 1,99 € no LIDL (e não: não ganho comissão: mas sou Vosso amigo e gosto de partilhar as coisas que considero boas). O branco está ao mesmo preço e não lhe fica atrás. Fixem o nome: Vinha do Rosário. Depois escolham: ou branco ou tinto. Eu, agora, ando mais nos brancos. Já não são como eram antes. Não me provocam dores de cabeça e, no tempo quente, sabem muito bem. Também ando a fazer uma introdução ao vinho verde. Muralhas, de preferência. No entanto, há o Maria Saudade, que é muito bom. E o Quinta da Aveleda. É claro que vinho tinto é vinho tinto é vinho tinto. Mas com o calor e o Verão e John Taylor, ou Paul Bley, ou Mick Goodrick, ou Bill Evans, ou Bobo Stenson a tocar na aparelhagem, é branco ou verde que me apetece.

Vinha do Rosário

Fernão Pires e Arinto

Um poema de Kurt Heynicke

Despedida

O silêncio fala. Cansados entram os olhares floresta adentro pela noite

e sobre a nossa janela

morre a luz.

Mansamente

todas as sombras deslizam para os longes.

O teu cabelo murcha na minha mão.

Agora

erra o meu tactear em busca do bastão

e da luz do último vapor no rio.

em A Alma e o Caos - 100 poemas expressionistas, selecção, tradução, introdução e notas de João Barrento, Lisboa: Relógio D' Água, 2001, p. 291.

John Taylor (1942-2015)

Discos pedidos (166)

Amanheces. Devagar. As nuvens não te deixam ver o céu. Isso, já sabes, não significa que ele não exista: o céu. Sabes qual a tua rotina: levantar, pequeno almoço, banho. E, enquanto tudo isso, há música a invadir a casa. Sem música as nuvens escuras seriam um pouco mais escuras, pesadas. Tomas o primeiro café no terraço, como é habitual. Às vezes consegues ouvir os comboios que passam ao longe. Durante a noite ouvem-se melhor, quando os grilos deixam, quando os grilos estão em silêncio. Vives rodeado de prédios, mas ainda há espaço para grilos. Para ti: é um mistério.

Happy Birthday Mr. Lawrence

Tapada do Barão

 Antão Vaz, Viosinho e Viognier

(...)

Jivago e a vida privada. Pensar a vida privada, no tempo de Jivago, era ser reaccionário, pequeno-burguês, vazio. A Revolução estava nas ruas das cidades, nas florestas, nos campos. Hoje não há Revolução (apesar de muitos a quererem, mas de preferência sentados no sofá). Pensar, hoje, o privado da vida, também não é muito bem visto. Parece que a consciência só pode ser política, de preferência em redes sociais, ou na rua, durante umas horitas, a gritar slogans giros e depois vai tudo ou beber uma cerveja ou outra coisa qualquer num desses lugares de moda. E, enquanto isso, actualiza-se o perfil e tal, com fotografias todas iguais porque toda a gente utiliza os mesmos filtros, pois tem que se dar um ar vintage à coisa.

Discos pedidos (165)

Manteigas é uma ilha deserta. Ninguém perde tempo com ela. Ninguém passeia pelas suas ruas. O calor também não ajuda. Mas mesmo assim. Por isso o melhor é passar parte da tarde em casa, entre a trompete de Brown e o saxofone de Rollins e alguns livros amontoados onde não encontro qualquer poesia. E a tarde lá passa.

(...)

A trompete de Clifford Brown e o saxofone de Sonny Rollins: At Basin Street. Enquanto os ouço, passam trinta e oito anos desde a minha primeira improvisação: nascer. Parece que foi num dia mais quente do que ontem; passavam, já, duas semanas do tempo previsto: saí à força de bisturi. Trinta e oito anos. Ontem. Como dizem por aqui: é uma vida.

Quinta dos Termos

Fonte Cal, Siria e Arinto

Um poema de Teresa Leonor M. Vale

Dois

um vidro sobre a mesa: um lago

um cativeiro das mãos,

o seu labor interrompido

que era comer, furtar, os dias

arriscar o peito incompleto.

em Antologia da Novíssima Poesia Portuguesa, selecção e prefácio de Pedro Mexia, Tomar: O Contador de Histórias/Câmara Municipal de Tomar, 1997, p. 116

(...)

Podem 14 anos, da vida de um homem, ser resumidos ao empacotar e ensacar, anualmente, os despojos dos dias que passsou nesta ou naquela terra? Podem. Mas, como sabemos, um resumo é apenas um resumo. Nada mais.


Adenda: Pampilhosa da Serra (2001-2002) Tábua (2002-2003) Silves (2003-2004) Miranda do Corvo (2004-2005) Caxias (2005-2006) Figueira da Foz (2006-2007) Benedita (2007-2008) Alapraia-S. João do Estoril (Setembro 2008-Novembro 2008) São Teotónio (Novembro 2008-2009) Coruche (2009-2012) Cacém (Fevereiro 2013-Julho 2013) Arcozelo-Ponte de Lima (Maio 2014), Pardilhó (Outubro 2014-Novembro 2014), Lisboa (Janeiro 2015-Agosto 2015).

Versões: Jacques Prévert

Alicante

Uma laranja sobre a mesa
O teu vestido sobre o tapete
E tu na minha cama
Doce presente do presente
Frescura da noite
Calor da minha vida.


Jacques Prevért, «Alicante», em Paroles, Paris: Éditions Gallimard, 1972, p. 26.

(...)

Ontem, à noite, comecei a leitura de Como um hiato na respiração – diário do dia seguinte, de João Barrento. Li, sem pausas, 116 das suas 173 páginas. É um livre forte e corajoso. Um diário onde a morte e a morte livre são temas, ou tema. Um diário que é ensaio, ou será um ensaio que é diário? Hoje termino a leitura, de certeza. Mas daquilo que eu quero falar é dos dias que têm passado e que me levam a pensar na vida. A vida tem de ser todos os dias pensada, isto é (que me perdoe Vergílio Ferreira), temos todos os dias de lhe colocar um penso, pensá-la, tais são as camelices e as caneladas e outras coisas que agora será escusado revelar. Pensar a vida. Pensá-la. E, apesar de tudo, seguir em frente.

João Barrento

A morte livre é a morte leve.

Os objectos e os «bens» (estranho termo), as coisas e as casas, as posses e as riquezas, pesam sobre a eventual decisão da morte livre, atravancam o caminho até ela. Esse lastro exterior, de passados mortos e de um presente não vivido, tolhe os movimentos e pesa sobre corpo e alma. Como podem um corpo preso e uma alma que não voa estar disponíveis?

A morte livre precisa de alma leve e casa limpa para preparar a partida. O seu caminho é o de uma alameda de luzes, mais que os corredores escuros em que se perde, tropeça, hesita. Se possível, entre ramos despidos, e a queda no Nada como horizonte.

em Como um hiato na respiração – diário do dia seguinte, Lisboa: Averno, 2015, pp. 41 e 43.

Discos pedidos (164)

Race de Caïn, dans la fange

Rampe et meurs misérablement.

Baudelaire, 

na voz de Diamanda Galás

para Manuel de Freitas

Talvez pertença a esses happy few. Seja o que isso for. E não posso deixar de pensar na conjugação das duas palavras happy+few, como se fossem uma espécie de sinónimo de less is more (outra união perfeita). Mas, a verdade é que fui dos poucos happy few que tiveram o privilégio de ouvir Galás ao vivo no auditório do Teatro Municipal da Guarda. Antes ouvia a sua voz apenas nas colunas da aparelhagem (aqui, na cidade, é nas colunas do computador), e nunca nenhum gato as atacou, pois poucos foram os gatos que se aventuraram a entrar no meu quarto. Agora, com a janela da marquise aberta, há um ar fresco que entra e eu penso que "afinal nem tudo está mal". Mesmo sabendo que isso não é, de todo, verdade.  

Uma imagem para o dia

(...)

A pleno pulmões para um dia novo: mas é Domingo. Lá fora a temperatura amena diz-te que será um dia menos quente do que o de ontem. E, o de ontem, também não foi muito. Quente. Olhas para o mapa e vês que as temperaturas no interior estão mais altas. Pelo menos nas previsões. Ao telefone o teu Pai diz que assim é, que tem estado mais quente lá do que aqui. Esperas conseguir ir um dia destes até ao Rio da tua adolescência (não te atreves a dizer juventude, para não chocares os que são realmente velhos). Dizem que a água está boa.

Discos pedidos (163)

Ajeitas o corpo ao dia. O sol está impaciente e alegra-se pela tua saída. Colocas os óculos de sol, pois, como aprendeste, e não te cansas de repetir, o inferno são os outros. Levas no bolso alguns significados (não vá alguém surpreender-te) e restos de tempo (caso seja necessário). Calçaste os mais confortáveis dos sapatos, mas não sabes se lhes podes chamar sapatos, pois são qualquer coisa de intermédio. Bebeste o café em casa e, dessa maneira, começas a aprender a economia diária. O gato ficou com água limpa e biscoitos suficientes. Dizes bom-dia a todas as pessoas com quem te cruzas. 

Lí por aí

Estás no sopé da serra a ver uma avalanche vir contra ti. Não esperam que grites nem sequer aceitam que protestes. Querem que sorrias e digas: que belo, que maravilhoso, que lindo é este fenómeno. Exigem-te um sorriso, alegria e motivação, mesmo quando te torturam.

Henrique Manuel Bento Fialho

Uma imagem para o dia

(...)

Todos os anos é a mesma coisa. Todos os anos colocam-se códigos de escolas, concelhos, quadros de zona. Todos os anos se escolhem intervalos de horários, duração de contratos. É o meu décimo quinto concurso de professores. Nunca irei estar habituado.

Discos pedidos (162)

A tarde vai a meio e a casa sossegada. O gato, agora, prefere o terraço e a minha cadeira que agora é dele. Algumas nuvens cinzentas. Mas parece que não vai chover. A temperatura está mais amena — ainda bem, pois o calor começava a ser insuportável — e entre as pretas e as brancas do piano de Marcin a tarde vai avançando. Entretanto, há um livro que espera. Mas não apetece nele pegar. E, verdade seja dita, ninguém te obriga.

(...)

A minha principal característica talvez seja a banalidade. A banalidade travestida de poesia, cinema, fotografia, uma ou outra citação literária, filosófica. E a banalidade fica-me bem: permite-me passar despercebido entre as gentes.

Omar Sharif (1932-2015)

Discos pedidos (161)

Noite. O mundo lá fora. Há poucos dias pensavas em coisas simples. Hoje: procuras respostas. Ou: a resposta. Nunca a encontrarás. Mas, não deixas de tentar. E nisso te consomes. E nisso ardes.

Al Berto

7.

é no silêncio
que melhor ludibrio a morte

não
já não me prendo a nada
mantenho-me suspenso neste fim de século
reaprendo os dias para a eternidade
porque onde termina o corpo deve começar
outra coisa outro corpo

ouço o rumor do vento
vai
alma vai
até onde quiseres ir


em O Medo, Lisboa: Contexto, 1ª edição, 1987, p. 565.

Ensino Recorrente

(...)

Certas coisas deixam-me bastante pensativo. Entre elas estão as pessoas que tiveram um qualquer acidente vascular e andam na rua, passo a passo, muito devagar. Demoram imenso tempo a ir de um lado para o outro. Mas vão. Penso: “se fosse comigo?”, “se fosse eu?”. E por muito que pense, ou imagine o meu corpo naquele estado, nunca encontro um resposta satisfatória na minha cabeça; nunca uma solução, saída. Fico em loop, circuito-fechado. Ainda há pouco passou por mim uma senhora. Não sei dizer quanto tempo demorou a atravessar o jardim. Depois: foi o sentar. Demasiado tempo para o fazer. Tentativas e tentativas. E, por fim, lá conseguiu. Não desistiu. E é aí que se foca, de seguida, a minha questão, interrogação: o desistir. Todos os dias desisto um pouco. Desisto de entender as pessoas, o mundo. Todos os dias desisto de entender tudo aquilo que me rodeia. Todos os dias me apetece dizer e escrevê-lo num muro qualquer: declaro que desisto: e assinar por baixo. No entanto, todos os dias persisto. E chega a parte da coragem. Cobardia. E olho as árvores, a luz por elas filtrada. E sinto o calor do sol. O sabor deste vinho branco. O seu álcool a percorrer-me. E leio poesia. E tudo parece fazer algum sentido. E, de repente, tudo o resto. As pessoas, o cheiro a morte por todos os lados. Ainda hoje, na fila no supermercado, uma discussão. E parece que o dia se resume a isso. E a discussão não foi comigo. Mas parece que o dia, a partir daquele momento, se resume àquelas duas senhoras, àquela discussão sobre nada (resumo: alguém pede para passar à frente na fila, pois só tem um item para pagar [almoço] e está atrasada para o trabalho e ainda tem de almoçar; todos concordam menos um senhora que se debate e apresenta argumentos e tudo o resto; e está o burro nas couves). E parece que o dia se resume a este episódio. E a vida. A vida como uma discussão permanente sobre coisa nenhuma. Penso: “mas o que é esta merda?”. E esta merda, afinal, é a vida.

06-07-2015

Jardim Teófilo Braga

(...)

Um mau jeito deixou-me parte do ombro e pescoço à base de emplastro anti-inflamatório. De manhã, a água quente do duche aliviou a tensão, bem como os alongamentos que fui fazendo. O café da manhã também ajudou. O gato, lá fora, ia miando por festas, festinhas e outros mimos. E lá tive de lhe fazer a vontade. Depois, foi um pouco de poesia. Regressar a Ruy Cinatti e a Ornette Coleman. 

Ruy Cinatti

Inevitabilidade


O apelo do mar não tem saída,
como na terra o atalho,
o beco mesmo quando, a sobreolho,
a porta se fecha
e uma janela se entreabre
convidativa.

O apelo do mar é como as estrelas
que cintilam a todo o horizonte;
às vezes ecoa num búzio
ou num baixio
denunciado pela crista das ondas
em redemoinho.

O apelo do mar, mesmo rarefeito,
arripia-se nos teus cabelos.
Convida-te a não mais voltar.
Abre-te todos os caminhos
do vasto oceano eleito
vida ameaçada, o seio aberto
pulsando anseio que não se recusa
por muito que o tentes evitar.


em Corpo - Alma, Lisboa: Editorial Presença, 1ª edição, 1994, p. 19.

Discos pedidos (160)

Musicians tell me, if what I’m doing is right,

they should never have gone to school.

Ornette Coleman

para Miguel Martins

Ali: o fundo da rua. Não sei onde irá dar. Sei, apenas, que é ali: o fundo da rua. Pelo caminho fui ouvindo a cidade em todo o seu esplendor e improvisação. Só precisamos de estar atentos às coisas breves, simples e a cidade tem de tudo um pouco. Há quem nela veja confusão, caos. Andam, de certeza, distraídos.

(...)

Pertenço a uma geração que já não tem idade para concorrer a certas ofertas de emprego; e ainda não tem idade para usufruir de descontos em museus, teatros e transportes. Somos uma geração indefinida. E isso é definição suficiente.