Eugénio de Andrade

XXXVIII

Para a brancura das aves já é tarde,

só a morte não morre deste lado do muro,

só a morte

não põe fogo às suas naves.

Por um rasgão do céu uma luz baça

escapa-se da ferida,

mal iluminada a mão vacilante,

pelo chão entorna o mel.

É na orla da noite

que as veredas desatam os nós,

e uma voz de criança

suplica um fio para atar o silêncio.

Ou a palavra — lugar de esquecimento.

em Branco no Branco/Contra a Obscuridade, Porto: Fundação Eugénio de Andrade, 5ª edição, 1993, p. 50.