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Está muito calor. Lisboa cheia de sol e quente é outra cidade. Com a greve do metro é o caos. Mas outra cidade. Apanhei um autocarro até ao Marquês (por aqui ninguém diz Marquês do Pombal) e fiz o resto do percurso, até à Baixa, a pé. Bebi uma cerveja pelo caminho e uma ginja no número sete das Portas de Santo Antão (cumprir o cliché faz sempre bem). E ainda tive tempo para um branco da região do Tejo. Fresco e frutado. Muito bom. Uma agradável surpresa: Badula. Cá dentro (uma daquelas garrafeiras que agora estão na moda, pois é necessário fazer o culto do vinho; como se nós, portugueses, precisássemos de tal coisa) está mais fresco do que lá fora e, a bem da verdade, o vinho também ajuda. O copo saiu a dois euros, o que não é nada barato. Mas penso que mereço. Peço outro. E passados alguns minutos o vinho começa a fazer efeito. Pudesse sempre andar nesta espécie de letargia. Só que a questão, a verdadeira questão, aquela que me é colocada todos os dias: posso? A resposta é simples: sim. Devo? Aí é que a porca torce o rabo. É nesse momento que penso naqueles que passam o dia a litrosas e a vinho de pacote. Tudo à temperatura ambiente, que no supermercado não há nada fresco. Penso na vida que levam entre os intervalos a arrumar carros e as baguetes de atum com óleo e tudo. E olho para eles e as barrigas dilatadas, a pele estragada, o olhar turvo, a boca destravada — é uma puta sim senhor! e não há mais puta do que ela! a cabra deve-me cinco paus desde Janeiro — enquanto o braço arruma o BM topo de gama que lhe estende a moeda necessária. Penso-os e penso-me. Uma porra, é o que é.