A tarde vai a meio e há luz a entrar pelas frinchas das persianas, invadindo a casa de penumbra. O tempo, lá fora, está quente, mas eu prefiro este meu canto, aqui dentro. A máquina já lavou a roupa e o jantar está pensado. Alguns livros olham para mim. Abro um e leio — Que mares que praias que rochas que ilhas/Que águas lambendo o casco/E cheiro de pinho e o tordo cantando na névoa/Que imagens regressam* — e por muito que queira não me consigo imaginar, agora, nos Mares do Sul, entre essas ilhas que irei procurar um dia visitar. Mas agora, não: prefiro este meu lugar, esta sala de paredes brancas, este sofá onde descanso os ossos.
*T. S. Eliot
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