Exmo. Senhor Primeiro
Ministro
Hesitei muito em
dirigir-lhe estas palavras, que mais não dão do que uma pálida ideia da onda de
indignação que varre o país, de norte a sul, e de leste a oeste. Além do mais,
não é meu costume nem vocação escrever coisas de cariz político, mais me
inclinando para o pelouro cultural. Mas há momentos em que, mesmo que não vamos
nós ao encontro da política, vem ela, irresistivelmente, ao nosso encontro. E,
então, não há que fugir-lhe.
Para ser inteiramente
franco, escrevo-lhe, não tanto por acreditar que vá ter em V. Exa. qualquer
efeito —
todo o vosso comportamento, neste primeiro ano de governo, traindo,
inescrupulosamente, todas as promessas feitas em campanha eleitoral, não
convida à esperança numa reviravolta! — mas, antes, para ficar de bem com a
minha consciência. Tenho 82 anos e pouco me restará de vida, o que significa
que, a mim, já pouco mal poderá infligir V. Exa. e o algum que me inflija será
sempre de curta duração. É aquilo a que costumo chamar “as vantagens do túmulo”
ou, se preferir, a coragem que dá a proximidade do túmulo. Tanto o que me dê
como o que me tire será sempre de curta duração. Não será, pois, de mim que
falo, mesmo quando use, na frase, o “odioso eu”, a que aludia Pascal.
Mas tenho, como disse, 82
anos e, portanto, uma alongada e bem vivida experiência da velhice — a minha e da
dos meus amigos e familiares. A velhice é um pouco — ou é muito – a experiência
de uma contínua e ininterrupta perda de poderes. “Desistir é a derradeira
tragédia”, disse um escritor pouco conhecido. Desistir é aquilo que vão
fazendo, sem cessar, os que envelhecem. Desistir, palavra horrível. Estamos no
verão, no momento em que escrevo isto, e acorrem-me as palavras tremendas de um
grande poeta inglês do século XX (Eliot): “Um velho, num mês de secura”... A
velhice, encarquilhando-se, no meio da desolação e da secura. É para isto que
servem os poetas: para encontrarem, em poucas palavras, a medalha eficaz e
definitiva para uma situação, uma visão, uma emoção ou uma ideia.
A velhice, Senhor
Primeiro Ministro, é, com as dores que arrasta — as físicas, as emotivas e as
morais — um período bem difícil de atravessar. Já alguém a definiu como o
departamento dos doentes externos do Purgatório. E uma grande contista da Nova
Zelândia, que dava pelo nome de Katherine Mansfield, com a afinada
sensibilidade e sabedoria da vida, de que V. Exa. e o seu governo parecem ter
défice, observou, num dos contos singulares do seu belíssimo livro intitulado
The Garden Party: “O velho Sr. Neave achava-se demasiado velho para a
primavera.” Ser velho é também isto: acharmos que a primavera já não é para
nós, que não temos direito a ela, que estamos a mais, dentro dela... Já foi
nossa, já, de certo modo, nos definiu. Hoje, não. Hoje, sentimos que já não
interessamos, que, até, incomodamos. Todo o discurso político de V. Exas., os do
governo, todas as vossas decisões apontam na mesma direcção: mandar-nos para o
cimo da montanha, embrulhados em metade de uma velha manta, à espera de que o
urso lendário (ou o frio) venha tomar conta de nós. Cortam-nos tudo, o
conforto, o direito de nos sentirmos, não digo amados (seria muito), mas, de
algum modo, utilizáveis: sempre temos umas pitadas de sabedoria caseira a
propiciar aos mais estouvados e impulsivos da nova casta que nos assola. Mas
não. Pessoas, como eu, estiveram, até depois dos 65 anos, sem gastar um tostão
ao Estado, com a sua saúde ou com a falta dela. Sempre, no entanto, descontando
uma fatia pesada do seu salário, para uma ADSE, que talvez nos fosse útil, num
período de necessidade, que se foi desejando longínquo. Chegado, já sobre o
tarde, o momento de alguma necessidade, tudo nos é retirado, sem uma atenção,
pequena que fosse, ao contrato anteriormente firmado. É quando mais
necessitamos, para lutar contra a doença, contra a dor e contra o isolamento
gradativamente crescente, que nos constituímos em alvo favorito do tiroteio
fiscal: subsídios (que não passavam de uma forma de disfarçar a incompetência
salarial), comparticipações nos custos da saúde, actualizações salariais — tudo
pela borda fora. Incluindo, também, esse papel embaraçoso que é a Constituição,
particularmente odiada por estes novos fundibulários. O que é preciso é salvar
os ricos, os bancos, que andaram a brincar à Dona Branca com o nosso dinheiro e
as empresas de tubarões, que enriquecem sem arriscar um cabelo, em simbiose
sinistra com um Estado que dá o que não é dele e paga o que diz não ter, para
que eles enriqueçam mais, passando a fruir o que também não é deles, porque até
é nosso.
Já alguém, aludindo à
mesma falta de sensibilidade de que V. Exa. dá provas, em relação à velhice e
aos seus poderes decrescentes e mal apoiados, sugeriu, com humor ferino, que se
atirassem os velhos e os reformados para asilos desguarnecidos, situados, de
preferência, em andares altos de prédios muito altos: de um 14º andar, explicava,
a desolação que se comtempla até passa por paisagem. V. Exa. e os do seu
governo exibem uma sensibilidade muito, mas mesmo muito, neste gosto. V. Exas.
transformam a velhice num crime punível pela medida grande. As políticas
radicais de V. Exa, e do seu robôtico Ministro das Finanças — sim, porque a
Troika informou que as políticas são vossas e não deles... — têm levado a isto:
a uma total anestesia das antenas sociais ou simplesmente humanas, que
caracterizam aqueles grandes políticos e estadistas que a História não confina
a míseras notas de pé de página.
Falei da velhice porque é
o pelouro que, de momento, tenho mais à mão. Mas o sofrimento devastador, que o
fundamentalismo ideológico de V. Exa. está desencadear pelo país fora, afecta
muito mais do que a fatia dos velhos e reformados. Jovens sem emprego e sem
futuro à vista, homens e mulheres de todas as idades e de todos os caminhos da
vida — tudo é queimado no altar ideológico onde arde a chama de um dogma cego à
fria realidade dos factos e dos resultados. Dizia Joan Ruddock não acreditar
que radicalismo e bom senso fossem incompatíveis. V. Exa. e o seu governo
provam que o são: não há forma de conviverem pacificamente. Nisto, estou muito
de acordo com a sensatez do antigo ministro conservador inglês, Francis Pym,
que teve a ousadia de avisar a Primeira Ministra Margaret Thatcher (uma
expoente do extremismo neoliberal), nestes
termos: “Extremismo e conservantismo são termos contraditórios”. Pym
pagou, é claro, a factura: se a memória me não engana, foi o primeiro membro do
primeiro governo de Thatcher a ser despedido, sem apelo nem agravo. A
“conservadora” Margaret Thatcher — como o “conservador” Passos Coelho — quis
misturar água com azeite, isto é, conservantismo e extremismo. Claro que não
dá.
Alguém observava que os
americanos ficavam muito admirados quando se sabiam odiados. É possível que, no
governo e no partido a que V. Exa. preside, a maior parte dos seus
constituintes não se aperceba bem (ou, apercebendo-se, não compreenda), de que
lavra, no país, um grande incêndio de ressentimento e ódio. Darei a V. Exa. — e
com isto termino — uma pista para um bom entendimento do que se está a passar.
Atribuíram-se ao Papa Gregório VII estas palavras: “Eu amei a justiça e odiei a
iniquidade: por isso, morro no exílio.” Uma grande parte da população
portuguesa, hoje, sente-se exilada no seu próprio país, pelo delito de pedir
mais justiça e mais equidade. Tanto uma como outra se fazem, cada dia, mais
invisíveis. Há nisto, é claro, um perigo.
De V. Exa., atentamente,
Eugénio Lisboa
