Coisas
Há coisas que nos passam ao lado e outras não. É como aquela história dos dois aviões: um levantou voo e o outro nem por isso.
Bukowski
por João Camilo
what some poets and pundits don’t realize is how ridiculous it is
to cling forever to the same subject
matter
Charles Bukowski
Devo ter descoberto Bukowski quando ainda vivia em França, através de uns artigos publicados no Libération. O prosaísmo poético de Bukowski agradou-me porque eu também acreditava desde há muito que, contrariamente ao que pensam algumas pessoas, todos os estados de espírito, todas as realidades, todos os sentimentos, todas as palavras podem ser “poéticos” (Fernando Pessoa já ensinara isso mesmo). As convenções pesam e condicionam-nos, mas valem o que valem e nós podemos combatê-las, adoptá-las, ampliá-las, modificá-las. Agora, que conheço a América, entendo melhor a violência verbal e a agressividade de Bukowski, forçado a viver nesta selva, entre hipócritas, comerciantes e políticos sem escrúpulos. A “luta pela vida” na América pode ser extraordinariamente dura. E a literatura - o uso da linguagem, o estilo, os temas que escolhe - não deixará nunca, embora isso se note muito nuns casos e pouco noutros, embora isso seja muito importante nuns casos e menos ou nada noutros, de pôr em cena os valores, o imaginário, as ambições de determinada classe ou estrato social. As histórias de Bukowski retomam em parte os tópicos e a atitude literária de Henry Miller, o que tem algum interesse. Bukowski é sobretudo um provocador. Deve ter-me parecido saudável, apesar de então ainda não conhecer a América, que a literatura reivindicasse liberdades, valores, comportamentos e uma visão do mundo que se poderiam classificar de “mal educados”. Depois disso não li muito Bukowski, provavelmente por ter assimilado o que havia a assimilar. Mas creio que devo a Bukowski (ou terá sido ao Libération de novo?) a descoberta de John Fante, escritor meio desconhecido, que ele admirava e tomara como modelo. Também pode ter sido ao contrário: descobri Bukowski depois de ter descoberto John Fante. O universo de John Fante e de "Arturo Bandini" (Ask the Dust, etc.) é menos corrosivo do que o de Bukowski, menos cansativo, menos agressivo, provavelmente de uma monotonia mais consentânea com a realidade das nossas existências discretas. Não sei se Luís Pacheco e Lobo Antunes leram Bukowski nem isso tem muita importância. Mas parece-me que foram eles quem na literatura portuguesa actual, pelo seu “descaramento” à margem do politically correct e pelo uso de palavrões, abriu caminhos semelhantes, diminuindo o fosso que separa a atitude literária da realidade que lhe serve de ponto de partida (eu sei, sempre existiu, paralelamente à corrente literária mais respeitável, mais bem educada, uma corrente "popular" de língua mais livre, a poesia galego-portuguesa de escárnio e mal-dizer, e Gil Vicente, são exemplos disso; mas eu falo da actualidade). A evolução dos nossos costumes e comportamentos acelerou-se de tal modo que um leitor actual dificilmente poderá entender o pequenino choque e contentamento que sentiram os primeiros leitores de Luís Pacheco e Lobo Antunes. Provavelmente é impossível não confundir o que se sabe da pessoa que foi Luís Pacheco com a sua obra de escritor. A obra, uma rebelião permanente contra as pessoas e atitudes literárias que gozavam de prestígio institucional, tem méritos indiscutíveis; a pessoa, com o comprazimento nas suas encenações, poderá aparecer a muitos como de pouco ou nenhum interesse. O risco que correm aqueles que ganham notoriedade através da provocação é claro: ninguém gosta de viver em estado de permanente revolução e a revolução permanente, por outro lado, deixa de ser revolução para se tornar um vício cansativo e desadaptado da realidade que entretanto também foi mudando. E há outras revoluções a fazer, mais discretas e mais privadas, mais profundas e mais árduas, aparentemente menos relacionadas com os condicionalismos sociais.
Inevitável
Não sei como aqui vim parar. Dói-me a cara do lado esquerdo, sinto-a inchada e mal consigo abrir o olho. Não me recordo de nada. Estou sentado numa cadeira. Tenho as mãos atadas atrás das costas. Sinto os pulsos em ferida, ardem. Os pés também estão atados. Sinto-me molhado. Cheiro a mijo. A sala onde me encontro é ampla. Parece um velho armazém. Existem janelas. Não sei quantas, quase todas com vidros partidos. É noite. Ouço vozes ao longe. Falam numa língua que não consigo identificar. Parece que estão irritados com algo. Ou alguém. Falam alto e repetem muitas vezes a mesma palavra. É uma palavra que fere quando se ouve. Tento libertar-me. Ouço passos. Consigo distinguir ao longe, na escuridão, dois corpos. Um deles aproxima-se. Diz qualquer coisa que não compreendo. Aponta-me uma arma à cabeça. Dispara.
Não sei como aqui vim parar. Dói-me a cara do lado esquerdo, sinto-a inchada e mal consigo abrir o olho. Não me recordo de nada. Estou sentado numa cadeira. Tenho as mãos atadas atrás das costas. Sinto os pulsos em ferida, ardem. Os pés também estão atados. Sinto-me molhado. Cheiro a mijo. A sala onde me encontro é ampla. Parece um velho armazém. Existem janelas. Não sei quantas, quase todas com vidros partidos. É noite. Ouço vozes ao longe. Falam numa língua que não consigo identificar. Parece que estão irritados com algo. Ou alguém. Falam alto e repetem muitas vezes a mesma palavra. É uma palavra que fere quando se ouve. Tento libertar-me. Ouço passos. Consigo distinguir ao longe, na escuridão, dois corpos. Um deles aproxima-se. Diz qualquer coisa que não compreendo. Aponta-me uma arma à cabeça. Dispara.
Aviso à navegação
O meu amigo António Godinho decidiu (e bem!) criar um blogue onde se poderá ler a sua poesia e prosa. O blogue chama-se tábua de marés.
A culpa é dos "tio patinhas"
Algo que me aborrece bastante é o facto de acreditar em muita pouca coisa, mas depois ser muito supersticioso. É algo que não entendo. Ou talvez entenda. Uma vez li um “tio patinhas” onde Donald, desesperado e azarado, enfrentava Gastão, o sortudo e supersticioso primo (era primo?). O objectivo era conquistar o coração de Margarida. Ora Donald passou as passas do Algarve para conseguir ficar com Margarida, enquanto que Gastão não passou as passas do Algarve para não ficar com ela. Para mim isso foi suficiente. É claro que aquilo marcou-me bastante. A história ainda hoje se passeia no meu subconsciente e sempre que vejo um gato preto, talher cruzado, sal derramado na mesa, alguém abrir um guarda-chuva debaixo de tecto, entre outras coisas, fico lixado.
1 ano de o amor é um cão do inferno
Tudo começou devido a este post. Até agora foram passados para português 74 poemas de Charles Bukowski. Muito obrigado a todos aqueles que leram e linkaram.
Ler cansa
Cada vez tenho mais vontade de escrever textos longos, que se prolonguem no infinito e que sejam dificílimos de ler. Depois sento-me, ajeito o corpo à cadeira, chego o teclado para mim, afasto-me o mais possível do ecrã e começo a escrever. E não sai nenhum texto longo. Eu juro que tento. Leio os clássicos e tento imitá-los. Por exemplo Proust ou Joyce (devo dizer que nunca li nada do primeiro e que só li um livro do segundo e tentei ler outro). Mas, sinceramente, canso-me logo de os ler (repito: nunca li nada do primeiro, mas canso-me muito rapidamente a ler Joyce e, honestamente [começo a utilizar muitos advérbios], não sei como é que um gajo que era quase cego escreveu tudo aquilo. O começo do Finnegans Wake é bom para tirar a tusa a um gajo: «riverrun, past Eve and Adam's, from swerve of shore to bend of bay, brings us by a commodius vicus of recirculation back to Howth Castle and Environs»). E o mesmo se passa com os livros de filosofia que tentei ler. Já me disseram, e eu acredito, que comecei por filósofos difíceis, alguns deles intragáveis. No entanto, eu penso que não fui talhado para ser leitor de filosofia. Às vezes questiono-me se fui talhado para ser leitor. É que ler, a bem da verdade, cansa caraças! Não acredito naqueles gajos que dizem que ler é um prazer e coisas do género. Ler é cansativo. Nunca entendi como é que, supostamente (lá está outra vez um advérbio), se vendem tantos livros neste país.
Cada vez tenho mais vontade de escrever textos longos, que se prolonguem no infinito e que sejam dificílimos de ler. Depois sento-me, ajeito o corpo à cadeira, chego o teclado para mim, afasto-me o mais possível do ecrã e começo a escrever. E não sai nenhum texto longo. Eu juro que tento. Leio os clássicos e tento imitá-los. Por exemplo Proust ou Joyce (devo dizer que nunca li nada do primeiro e que só li um livro do segundo e tentei ler outro). Mas, sinceramente, canso-me logo de os ler (repito: nunca li nada do primeiro, mas canso-me muito rapidamente a ler Joyce e, honestamente [começo a utilizar muitos advérbios], não sei como é que um gajo que era quase cego escreveu tudo aquilo. O começo do Finnegans Wake é bom para tirar a tusa a um gajo: «riverrun, past Eve and Adam's, from swerve of shore to bend of bay, brings us by a commodius vicus of recirculation back to Howth Castle and Environs»). E o mesmo se passa com os livros de filosofia que tentei ler. Já me disseram, e eu acredito, que comecei por filósofos difíceis, alguns deles intragáveis. No entanto, eu penso que não fui talhado para ser leitor de filosofia. Às vezes questiono-me se fui talhado para ser leitor. É que ler, a bem da verdade, cansa caraças! Não acredito naqueles gajos que dizem que ler é um prazer e coisas do género. Ler é cansativo. Nunca entendi como é que, supostamente (lá está outra vez um advérbio), se vendem tantos livros neste país.
A Casa da Morte Certa - Albert Cossery
Veio cá a casa um vizinho entregar uns livros que lhe tinha emprestado. Entre eles vinha A Casa da Morte Certa, de Albert Cossery (1913). Foi o único livro que li até hoje do autor. É claro que fiquei com vontade de ler os restantes romances. O que mais me impressionou neste romance foi a aparente fragilidade do mesmo. Explico: quem o lê poderá ficar com a sensação que nada daquilo é novo, que nada daquilo é importante; poderá pensar que é um romance sem fôlego, sem pernas para andar. No entanto, a leitura de A Casa da Morte Certa não deixa ninguém indiferente.Albert Cossery é exímio na descrição da pobreza humana, e não me refiro só à pobreza do ponto de vista financeiro: refiro-me, também, à pobreza do ponto de vista moral e ético. Como muito poucos, Albert Cossery entende e conhece o Homem por dentro, sendo o Homem alguém que está à beira do desmoronamento, que encerra em si um espírito doente nas suas mais profundas entranhas. Tal como a casa.
A Casa da Morte Certa (que é o segundo romance do autor), pode ser lido como metáfora de um época em que as crenças começam a ficar caducas. Contudo, o Homem começa a ganhar consciência da caducidade dessas mesmas crenças, e procura despertar para uma nova realidade: «O futuro está cheio de gritos. O futuro está cheio de revoltas. Como represar este rio transbordante que vai submergir as cidades?» (p. 186).
Albert Cossery, A Casa da Morte Certa, Lisboa: Antígona, 1ª edição, 2001, 187 pp.
Bach ou o silêncio (7)
Não sou um conhecedor profundo da música de Bach. Apenas gosto de ouvi-la. Reflectir, talvez, sobre ela. Pensemos no Concerto de Brandenburgo n.º 3, no último andamento, o Allegro. Já aqui disse que toda a música de Bach se inclina para aquilo que designo por teomúsica, isto é, uma música que procura o Divino. Ora o Allegro do referido Concerto n.3 é, do meu ponto de vista, um exemplo que retrata bem essa procura do Divino. Este Concerto foi escrito para três secções de cordas – três violinos, três violetas e três violoncelos – não esquecendo a base de cravo, que é reforçada por um contrabaixo. No último andamento, o Allegro, a simbiose entre todos eles é, simplesmente, perfeita. Num crescendo os violinos abrem o caminho às violetas, que por sua vez combinam com o discreto cravo. Todo o andamento funciona como uma espécie de mantra, onde princípio e fim se confundem, ou melhor, são o mesmo.
Apareçam
Para quem não sabe a Páscoa em Manteigas são três dias (como o Carnaval): Domingo de Páscoa, Segunda-feira de Páscoa e Pascoela (que é o Domingo a seguir ao Domingo de Páscoa). Hoje é a vez do padre vir cá a casa – o mais certo é ser um seminarista. Por isso, caros leitores, hoje (e sempre, é só avisarem com antecedência, e no caso das meninas: enviar uma foto) a porta está aberta e vai haver bebida e comida para alimentar um regimento de infantaria. Apareçam.
Então foi assim
Fui até ao café do costume. Estava a dar a final da taça da liga. O pessoal estava todo entusiasmado a ver o jogo e a conversa não foi muita. Ainda tentei dizer umas piadas badalhocas para ver se a coisa animava. Pedi um capuccino (não sei se é assim que se escreve, mas pronto), que estava muito bom. Havia pessoal a jogar às cartas numa das mesas, uma coisa que eu detesto pois penso que jogar às cartas num café dá um mau aspecto do caraças ao café e a quem joga, o café parece uma taberna – não tenha nada contra tabernas, apesar de haver cada vez menos – e quem joga parece taberneiro – idem. Gajas havia poucas, e as que lá estavam eram as mesmas de sempre, coisa que já não entusiasma os olhos, apesar de gostar muito delas todas. Depois acabou o jogo e tiraram-se as mesas, apagaram-se as luzes, ligaram um flash muito rasco que transforma o café numa casa de alterne e a música passou a berrar nas colunas (que, passados alguns minutos, pifaram). Bebi duas minis e vim para casa era meia-noite. O meu primo Carlos David trouxe-me a casa no carro dele, pois estava um frio de rachar e eu achei que era melhor não levar o meu carro, que devia ir a pé para enrijecer. Meti-me a ler uma antologia poética de William Carlos Williams e adormeci com o livro sobre o peito.
Fui até ao café do costume. Estava a dar a final da taça da liga. O pessoal estava todo entusiasmado a ver o jogo e a conversa não foi muita. Ainda tentei dizer umas piadas badalhocas para ver se a coisa animava. Pedi um capuccino (não sei se é assim que se escreve, mas pronto), que estava muito bom. Havia pessoal a jogar às cartas numa das mesas, uma coisa que eu detesto pois penso que jogar às cartas num café dá um mau aspecto do caraças ao café e a quem joga, o café parece uma taberna – não tenha nada contra tabernas, apesar de haver cada vez menos – e quem joga parece taberneiro – idem. Gajas havia poucas, e as que lá estavam eram as mesmas de sempre, coisa que já não entusiasma os olhos, apesar de gostar muito delas todas. Depois acabou o jogo e tiraram-se as mesas, apagaram-se as luzes, ligaram um flash muito rasco que transforma o café numa casa de alterne e a música passou a berrar nas colunas (que, passados alguns minutos, pifaram). Bebi duas minis e vim para casa era meia-noite. O meu primo Carlos David trouxe-me a casa no carro dele, pois estava um frio de rachar e eu achei que era melhor não levar o meu carro, que devia ir a pé para enrijecer. Meti-me a ler uma antologia poética de William Carlos Williams e adormeci com o livro sobre o peito.
Passei o dia a ver comboios
Isto de regressar tem muito que se diga. Um gajo pensa que vai ser fácil, mas depois há uma carrada de perguntas que são disparadas de todos os lados e um gajo fica sem saber para onde se virar: então essa coisa da avaliação vai para a frente? e aquele vídeo da garota a gritar com a professora, viste? ficas cá até quando? tens uma vida sexual activa? estás de acordo com o acordo ortográfico? estás mais gordo, não estás? Mas como diz o outro num filme que muito me marcou: but he's a mate, you know, so what can you do? E agora vou ali ter com a malta. Depois conto como foi.
A Chorona
A Chorona é uma mini-ópera de Manuel Durão com libreto de Jorge Vaz Nande. Nas próximas terça e quarta-feiras, dias 25 e 26 de Março, às 21h, será levada à cena no Teatro Municipal São Luiz, juntamente com as outras quatro óperas curtas nomeadas no âmbito do concurso Ópera em Criação, sob a direcção musical de Christopher Bochmann e a encenação e coordenação de Paulo Matos.
Os cantores responsáveis são Fernando Guimarães (tenor), Inês Madeira (mezzo soprano) e João Merino (baixo). A parte instrumental está a cargo da
As outras óperas curtas são "O Casamento do Diabo" (de Rafael Fraga, com libreto de Nuno Júdice), "As Duas Mulheres de Sigmund Freud" (de Hugo Ribeiro, com libreto de Armando Nascimento Rosa), "Mudos" (de Gonçalo Gato, com libreto de Vasco Gato) e "Alfa" (de Luís Soldado, com libreto de Rui Zink).
Leituras
«One night I was sitting on the bed in my hotel room on Bunker Hill, down in the very middle of Los Angeles. It was an important night in my life, because I had to make a decision about the hotel. Either I paid up or I got out: that was what the note said, the note the landlady had put under my door.»
John Fante, Ask the Dust, New York: Ecco, 2006, p.11.
E agora para ver se aumento as visitas aqui do tasco*
Se escrever uma frase como por exemplo: fotos da Soraia Chaves nua. Se escrever uma frase como por exemplo: fotos da Soraia Chaves nua no filme Call Girl. Se escrever uma frase como por exemplo: Soraia Chaves nua. Se escrever uma frase como por exemplo: imagens gratuitas da Soraia Chaves em cenas de sexo. Será que as visitas no meu blog aumentam?
Nota: ideia descaradamente roubada ao Henrique. Eu ainda digo que com fotos da Monica Belluci a coisa resultava melhor. A ver vamos.
Mastigar, é preciso mastigar
O meu pai diz que o vinho do Cartaxo não é para beber, é para mastigar. Ora eu decidi beber vinho do Cartaxo ao almoço, em vez de mastigá-lo. Depois de quatro reuniões de avaliação do pessoal discente (3 ontem e 1 hoje), decidi dar uma prenda a mim próprio: um bom copo de vinho do Cartaxo acompanhado de meia-dose de Cozido à Portuguesa. E agora o vinho, depois de bebido e não mastigado, subiu-me aos olhos e está a fechá-los lentamente. Com ço a ter d fic ldade em aca ar est post e só me ape ece ir do mir uma boa son ca. Até já.
em Tabu, 07-03-2008Património Bukowski
por Fernando Esteves Pinto
O pouco que li de Charles Bukowski foi no inferno. Não é que eu frequente muito o inferno propriamente dito, mas às vezes vou lá parar. Na verdade, o primeiro Bukowski que conheci foi o meu irmão Victor Mendes, pescador exímio e dono duma frota de prostitutas. A única diferença entre o meu irmão e Bukowski é que o meu irmão nunca escreveu um poema. De resto estava lá tudo: as tabernas e os esquemas; as meninas dos becos e os clientes das valetas. O vinho e o desespero; as navalhas à vista quando alguém se esquecia que o prazer trazia factura. Como devem perceber, poesia não me faltava. Quando o meu irmão ia para a faina eu é que tomava o lugar dele ao leme do destino das meninas. Ficava a vê-lo partir, as meninas ao meu lado, sentados na areia morna da praia, e elas descruzavam as pernas em sinal de bênção pelo herdeiro que o meu irmão lhes deixava. Nunca comi nenhuma, porque eu não era o Bukowski. A minha função era passear com as damas pelas ruas de Cascais, entrar em alguma tasca para um copo de laranjada. Se havia negócio, o patrão era eu. Lembro-me que uma noite dormi com a rainha: miúda da Madeira, dezoito anos bem usados. Também dessa vez não fui Bukowski. Nem ode nem redondilha – acho que adormeci como um anjo. Quando entrei na adolescência, jurei a mim mesmo que não gostaria de ser um Bukowski. E não sou, decididamente. Raramente entro num bar. Putas, bom dia boa tarde, até porque de noite raramente saio de casa. Conheço todos os ambientes da perversão e da fantasia. Corri perigos. Sei quando elas falam verdade. Esqueci certos pormenores, mas ficou-me um grande respeito pela vida dessas mulheres que contribuíram de alguma forma para a minha formação. De Bukowski, meu irmão pescador, ficou-me as palavras e nunca os seus actos. Não que ele fosse um canalha – sempre o conheci bastante generoso; uma espécie de tecto humano que abrigava as raparigas perdidas. Quando comecei a escrever fui buscar ao passado parte do património do Bukowski. Estão a ver o meu dilema? Aos doze anos de idade fui Bukowski sem escrita e agora sou escritor sem a pinta do Bukowski. Há vidas que só servem para baralhar.
O pouco que li de Charles Bukowski foi no inferno. Não é que eu frequente muito o inferno propriamente dito, mas às vezes vou lá parar. Na verdade, o primeiro Bukowski que conheci foi o meu irmão Victor Mendes, pescador exímio e dono duma frota de prostitutas. A única diferença entre o meu irmão e Bukowski é que o meu irmão nunca escreveu um poema. De resto estava lá tudo: as tabernas e os esquemas; as meninas dos becos e os clientes das valetas. O vinho e o desespero; as navalhas à vista quando alguém se esquecia que o prazer trazia factura. Como devem perceber, poesia não me faltava. Quando o meu irmão ia para a faina eu é que tomava o lugar dele ao leme do destino das meninas. Ficava a vê-lo partir, as meninas ao meu lado, sentados na areia morna da praia, e elas descruzavam as pernas em sinal de bênção pelo herdeiro que o meu irmão lhes deixava. Nunca comi nenhuma, porque eu não era o Bukowski. A minha função era passear com as damas pelas ruas de Cascais, entrar em alguma tasca para um copo de laranjada. Se havia negócio, o patrão era eu. Lembro-me que uma noite dormi com a rainha: miúda da Madeira, dezoito anos bem usados. Também dessa vez não fui Bukowski. Nem ode nem redondilha – acho que adormeci como um anjo. Quando entrei na adolescência, jurei a mim mesmo que não gostaria de ser um Bukowski. E não sou, decididamente. Raramente entro num bar. Putas, bom dia boa tarde, até porque de noite raramente saio de casa. Conheço todos os ambientes da perversão e da fantasia. Corri perigos. Sei quando elas falam verdade. Esqueci certos pormenores, mas ficou-me um grande respeito pela vida dessas mulheres que contribuíram de alguma forma para a minha formação. De Bukowski, meu irmão pescador, ficou-me as palavras e nunca os seus actos. Não que ele fosse um canalha – sempre o conheci bastante generoso; uma espécie de tecto humano que abrigava as raparigas perdidas. Quando comecei a escrever fui buscar ao passado parte do património do Bukowski. Estão a ver o meu dilema? Aos doze anos de idade fui Bukowski sem escrita e agora sou escritor sem a pinta do Bukowski. Há vidas que só servem para baralhar.
Propósitos de un pez
«No deseo otra pecera ni rocas nuevas en el fondo. Quiro aprender la demora, la pausada armonía de los actos. Fijar mis ojos sin párpados en las cosas y filtrar la luz muy despacio. En las sombras y las estelas de las imágenes borrosas, ver lo que está pero no hay: el agua doende mejor me muevo.
Rafael Camarasa, El sitio justo, Punta Umbría: Ayuntamiento de Punta Umbría, 2008, p. 35.
Nota: este livro é uma edição bilingue com tradução de Tiago Nené.
Há qualquer coisa que não está bem
Dormi razoavelmente. Acordei relativamente bem disposto (é claro que tive que tomar um Pariet - vulgo inibidor da bomba de protões - , mas isso já nem conta). Tomei o pequeno-almoço. E no café, a tomar a primeira bica do dia, dou por mim a falar de futebol e a discutir a subida do petróleo e do euro face ao dollar.
Um Encontro chamado Palavra Ibérica (último)
Dia 8
O dia começa profundo como uma dor de cabeça. E a verdade é que existe uma dor de cabeça. Descemos para o pequeno-almoço. Sabe bem o café, as torradas, o sumo de laranja. Partida para o Teatro del Mar. O dia começa com a leitura de textos narrativos de Rafael Delgado, Francis Vaz, Manuel Garrido Palacios, Manuel Moya. São textos leves, alguns cheios de humor. Depois há uma pequena pausa. Novas intervenções. Desta vez Manuela Ribeiro e Antonio Oriuhela. Modos de pensar diferentes, mas a mesma paixão: a literatura.
*
O almoço é servido no hotel. Depois, um passeio pela praia ajuda a esquecer a dor de cabeça. A praia está repleta de conchas. Nunca vi tantas conchas na minha vida!). Enquanto o Luís e o José Mário ficam a ler (o Luís parece que escreveu um poema), passeio à beira mar com o Tiago Nené. Já há raparigas de bikini e está um sol convidativo. Falamos de poesia e da edição em Portugal. Visões diferentes da coisa, mas pronto.
*
Da parte da tarde ouvi o Luís a ler em castelhano pela primeira vez, e devo-te dizer, rapaz, que não leste mal. A poesia de Uberto Stabile interessa-me. Depois é a vez das mulheres. Diana Almeida surpreende-me com uma voz angelical mas familiar. Pergunto a mim próprio de onde a conheço (desenhos animados?). Confirmo com ela e diz-me que não. E vamos jantar. Lá consigo beber um copo de vinho. Revela-se má ideia.
*
Não sou capaz de beber cerveja e tento uma água tónica. Quando vou ler um poema do Fernando Esteves Pinto estou pálido e transpiro por todos os lados. Mas lá consigo ler. Antonio Oriuhela lê um poema seu. Um único. Parece que a casa vai abaixo. Deuses! Que poema do catano. De puta madre! Ouço. Os aplausos prolongam-se. Que maneira de acabar a noite. Vou para o hotel. O poema não me sai da cabeça. Tento adormecer. E lá consigo.
O dia começa profundo como uma dor de cabeça. E a verdade é que existe uma dor de cabeça. Descemos para o pequeno-almoço. Sabe bem o café, as torradas, o sumo de laranja. Partida para o Teatro del Mar. O dia começa com a leitura de textos narrativos de Rafael Delgado, Francis Vaz, Manuel Garrido Palacios, Manuel Moya. São textos leves, alguns cheios de humor. Depois há uma pequena pausa. Novas intervenções. Desta vez Manuela Ribeiro e Antonio Oriuhela. Modos de pensar diferentes, mas a mesma paixão: a literatura.
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O almoço é servido no hotel. Depois, um passeio pela praia ajuda a esquecer a dor de cabeça. A praia está repleta de conchas. Nunca vi tantas conchas na minha vida!). Enquanto o Luís e o José Mário ficam a ler (o Luís parece que escreveu um poema), passeio à beira mar com o Tiago Nené. Já há raparigas de bikini e está um sol convidativo. Falamos de poesia e da edição em Portugal. Visões diferentes da coisa, mas pronto.
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Da parte da tarde ouvi o Luís a ler em castelhano pela primeira vez, e devo-te dizer, rapaz, que não leste mal. A poesia de Uberto Stabile interessa-me. Depois é a vez das mulheres. Diana Almeida surpreende-me com uma voz angelical mas familiar. Pergunto a mim próprio de onde a conheço (desenhos animados?). Confirmo com ela e diz-me que não. E vamos jantar. Lá consigo beber um copo de vinho. Revela-se má ideia.
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Não sou capaz de beber cerveja e tento uma água tónica. Quando vou ler um poema do Fernando Esteves Pinto estou pálido e transpiro por todos os lados. Mas lá consigo ler. Antonio Oriuhela lê um poema seu. Um único. Parece que a casa vai abaixo. Deuses! Que poema do catano. De puta madre! Ouço. Os aplausos prolongam-se. Que maneira de acabar a noite. Vou para o hotel. O poema não me sai da cabeça. Tento adormecer. E lá consigo.
Um Encontro chamado Palavra Ibérica (2)
Entre o dia 7 e o dia 8
Quando dou por mim estou entre dois espanhóis que não conheço, mas por coincidência um chama-se Manuel e o outro Domingos. Falamos de tudo um pouco, desde o futebol às mulheres, passando por Saramago e pela quantidade de apelidos portugueses que algumas famílias espanholas possuem. É altura de ir à caixa multibanco mais próxima (que por sorte é mesmo em frente). Devido a questões económicas tenho que deixar de beber Guiness e passo para a espanhola San Miguel. Começo a saltar de mesa em mesa, converso com Carmen Camacho, Elisa York, Antonio Oriuhela, Uberto Stabile. A noite avança e o café vai ficando cada vez mais vazio. Fernando Esteves Pinto conta-me uma história sobre Bukowski que tem todos os ingredientes para ser verdadeira (sei agora que é mentira).
*
As mesas estão cheias de copos vazios. Tudo à minha volta é uma visão subaquática. É chegada a altura de ir para o hotel.
*
Bato à porta do Fernando Esteves Pinto. Daí para o quarto do Pedro Afonso e do João Bentes. Já está lá o Miguel Godinho. Ouço o João Bentes a ler os seus poemas. Pedro Afonso procura salvar-se de um barco que se afunda e adormece. Miguel Godinho começa a falar de poesia. A conversa anima-se. Prolonga-se. É altura de ir para o meu quarto. O Luís Filipe Cristovão dorme profundamente. Tento não o acordar mas, sem querer, acendo a luz. Ele não dá por nada. Deito-me. Penso que foi uma noite boa. E adormeço.
Quando dou por mim estou entre dois espanhóis que não conheço, mas por coincidência um chama-se Manuel e o outro Domingos. Falamos de tudo um pouco, desde o futebol às mulheres, passando por Saramago e pela quantidade de apelidos portugueses que algumas famílias espanholas possuem. É altura de ir à caixa multibanco mais próxima (que por sorte é mesmo em frente). Devido a questões económicas tenho que deixar de beber Guiness e passo para a espanhola San Miguel. Começo a saltar de mesa em mesa, converso com Carmen Camacho, Elisa York, Antonio Oriuhela, Uberto Stabile. A noite avança e o café vai ficando cada vez mais vazio. Fernando Esteves Pinto conta-me uma história sobre Bukowski que tem todos os ingredientes para ser verdadeira (sei agora que é mentira).
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As mesas estão cheias de copos vazios. Tudo à minha volta é uma visão subaquática. É chegada a altura de ir para o hotel.
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Bato à porta do Fernando Esteves Pinto. Daí para o quarto do Pedro Afonso e do João Bentes. Já está lá o Miguel Godinho. Ouço o João Bentes a ler os seus poemas. Pedro Afonso procura salvar-se de um barco que se afunda e adormece. Miguel Godinho começa a falar de poesia. A conversa anima-se. Prolonga-se. É altura de ir para o meu quarto. O Luís Filipe Cristovão dorme profundamente. Tento não o acordar mas, sem querer, acendo a luz. Ele não dá por nada. Deito-me. Penso que foi uma noite boa. E adormeço.
Don't try
Fez ontem 14 anos que Charles Bukowski morreu. Não vou ser carpideira. Deixo antes alguma da poesia que ele nos deixou.
caixote do lixo certas coisas e as luas e as estrelas e o mundo: gelo para as águias minha os tubarões um poema é uma cidade cometi um erro como ser um grande escritor cão doce música e saberemos o que são a ilhas e o mar eu o sítio nem era mau de todo os justos já herdaram raparigas a chegar a casa raparigas serenas e meigas em vestidos de linho se ensinasse escrita criativa... tu um poema cruel um poema quase ficcionado uma das melhores a minha vez alguns pensamentos pessoais apontamento sobre poesia moderna e os poemas também esta máquina é uma fonte olá e adeus olá! telefonista às mulheres que já não estão cá a casa A Escrita Agora Amor & Fama & Morte apostamos tudo Aqui estou Carson McCullers causa e efeito Como está o teu coração? Confissão Conheci um Génio de volta à metralhadora então queres ser escritor? eu e Faulkner Fim foi mesmo há pouco tempo Marina mãe O Duche o que podemos fazer? Oh, Sim olá, como está? Os estranhos Os motins Os sortudos pano parabéns, Chinaski pequeno pedido pergunta e resposta Poema para o meu 43º Aniversário poema que rima: Poesia quando os poemas Sê compreensivo Três Laranjas Uma batalha contra a escuridão uma e trinta e seis da manhã uma vez na vida verdade
Um Encontro chamado Palavra Ibérica (1)
Dia 7
Chego a Torres Vedras por volta das duas da tarde. Rumo à Livrododia para encontrar-me com o Luís Filipe Cristovão. Tínhamos combinado partir às duas e meia. E assim foi. Muita conversa pelo caminho. A A2 assemelha-se a uma espinha atravessada na garganta do Alentejo. Mas uma espinha que dá muito jeito, pois não consigo imaginar como seria antes. A paragem na área de serviço de Grândola serve para esticar as pernas. Aviso o Luís para a fraca qualidade das sandes de queijo e fiambre. À saída assusto-me: onde está o meu carro? Só depois me lembro que viajamos no do Luís (OK. Teve mais piada no momento). Mais conversa sobre poesia, livros, vivências e coisas desse género.
*
Punta Umbria é uma cidade semelhante a quase todas as cidades que vivem à custa da época balnear. Mas há uma coisa que a distingue: o Teatro del Mar e todo o complexo cultural que o cerca. É aí que vai ser o encontro. O hotel cheira a novo. O quarto é porreiro. Arrumamos as coisas e seguimos para o Teatro del Mar. Fernando Esteves Pinto e Uberto Satbile esperam os participantes. Discursos da praxe. A entrega dos Prémios Palavra Ibérica a Amadeu Batista e a Rafael Camarasa. Leitura de alguns poemas pelos autores. Rafael Camarasa é uma surpresa, os seus poemas são leves, humanos, rigorosos. Há uma pequena pausa e seguem-se Manuel Moya e José Mário Silva. A conversa “Outros tempos para a lírica” foge um pouco ao tema, mas José Mário Silva lê um texto interessante que resume muito bem aquilo que também penso: nesta época há a possibilidade de várias líricas, sendo todas possíveis e válidas. O Luís apresenta-me a Manuela Ribeiro e a sua simpatia é avassaladora. A exposição de fotografia é interessante. Oportunidade para conhecer José Mário Silva e Diana Almeida. Conversa sobre tudo um pouco.
*
Jantar. Muitas tapas, muito vinho tinto, alguma cerveja (estou a referir-me ao meu jantar). Conversa com Golgona Anghel, João Paulo Cuenca, João Bentes, Pedro Afonso, Miguel Godinho e Tiago Nené. O mundo é pequeno e descubro que alguns de nós temos amigos em comum.
*
No café há leitura de poemas: Eladio Orta, Golgona Anghel, Elisa York, Tiago Nené, Miguel Godinho, eu. O som que sai das colunas não é grande coisa. Mas a poesia não se deixa intimidar. Há aplausos. Sabe bem ser aplaudido.
Dia 7
Chego a Torres Vedras por volta das duas da tarde. Rumo à Livrododia para encontrar-me com o Luís Filipe Cristovão. Tínhamos combinado partir às duas e meia. E assim foi. Muita conversa pelo caminho. A A2 assemelha-se a uma espinha atravessada na garganta do Alentejo. Mas uma espinha que dá muito jeito, pois não consigo imaginar como seria antes. A paragem na área de serviço de Grândola serve para esticar as pernas. Aviso o Luís para a fraca qualidade das sandes de queijo e fiambre. À saída assusto-me: onde está o meu carro? Só depois me lembro que viajamos no do Luís (OK. Teve mais piada no momento). Mais conversa sobre poesia, livros, vivências e coisas desse género.
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Punta Umbria é uma cidade semelhante a quase todas as cidades que vivem à custa da época balnear. Mas há uma coisa que a distingue: o Teatro del Mar e todo o complexo cultural que o cerca. É aí que vai ser o encontro. O hotel cheira a novo. O quarto é porreiro. Arrumamos as coisas e seguimos para o Teatro del Mar. Fernando Esteves Pinto e Uberto Satbile esperam os participantes. Discursos da praxe. A entrega dos Prémios Palavra Ibérica a Amadeu Batista e a Rafael Camarasa. Leitura de alguns poemas pelos autores. Rafael Camarasa é uma surpresa, os seus poemas são leves, humanos, rigorosos. Há uma pequena pausa e seguem-se Manuel Moya e José Mário Silva. A conversa “Outros tempos para a lírica” foge um pouco ao tema, mas José Mário Silva lê um texto interessante que resume muito bem aquilo que também penso: nesta época há a possibilidade de várias líricas, sendo todas possíveis e válidas. O Luís apresenta-me a Manuela Ribeiro e a sua simpatia é avassaladora. A exposição de fotografia é interessante. Oportunidade para conhecer José Mário Silva e Diana Almeida. Conversa sobre tudo um pouco.
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Jantar. Muitas tapas, muito vinho tinto, alguma cerveja (estou a referir-me ao meu jantar). Conversa com Golgona Anghel, João Paulo Cuenca, João Bentes, Pedro Afonso, Miguel Godinho e Tiago Nené. O mundo é pequeno e descubro que alguns de nós temos amigos em comum.
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No café há leitura de poemas: Eladio Orta, Golgona Anghel, Elisa York, Tiago Nené, Miguel Godinho, eu. O som que sai das colunas não é grande coisa. Mas a poesia não se deixa intimidar. Há aplausos. Sabe bem ser aplaudido.
PALAVRA IBÉRICA 2008
III Encontro Hispano-luso de Escritores
Punta Umbría 7 e 8 de março de 2008
Sexta Feira - 7 de Março
19:00h: Inauguração do III Encontro hispano-luso de Escritores PALAVRA IBÉRICA: Antonia Hernández Galloso (Vereadora da Cultura do Ayuntamiento de Punta Umbría), José Carlos Barros (Vereador da Cultura da Câmara Municipal de Vila Real de Sto. António), Fernando Esteves Pinto (Círculo Literário do Algarve “Sulscrito”; Co-coordenador Palavra Ibérica), Uberto Stabile (Coordenador do Encontro hispano-luso de Escritores Palavra Ibérica).
III Encontro Hispano-luso de Escritores
Punta Umbría 7 e 8 de março de 2008
Sexta Feira - 7 de Março
19:00h: Inauguração do III Encontro hispano-luso de Escritores PALAVRA IBÉRICA: Antonia Hernández Galloso (Vereadora da Cultura do Ayuntamiento de Punta Umbría), José Carlos Barros (Vereador da Cultura da Câmara Municipal de Vila Real de Sto. António), Fernando Esteves Pinto (Círculo Literário do Algarve “Sulscrito”; Co-coordenador Palavra Ibérica), Uberto Stabile (Coordenador do Encontro hispano-luso de Escritores Palavra Ibérica).
19:30h: Acto de entrega e apresentação dos Prémios Internacionais de Poesia Palavra Ibérica 2007 : “El sitio justo” de Rafael Camarasa (Valencia); “Sobre as imagens” de Amadeu Baptista (Viseu).
20:30h: Cara a cara, verso a verso: outros tempos para a lírica: José Mário Silva (Lisboa), Manuel Moya (Fuenteheridos, Huelva).
21:30h: Inauguração das exposições fotográficas: Paula Ferro (Tavira), Angeles Santotomás (Huelva).
22:30h: Eladio Orta (Ayamonte), Golgona Anghel (Lisboa), Elisa York (Sevilla), Tiago Nené (Faro), manuel a. domingos (Manteigas), Miguel Godinho (Vila Real de Sto. António).
Sábado- 8 de Março
11:30h: Apresentação do livro “Lo que cayó del Conquero” (Antologia de Narradores Onubenses). Apresentam: Marcos Gualda e Uberto Stabile. Intervenções de: Rafael Delgado, Francis Vaz, Manuel Garrido Palacios, Manuel Moya.
13.00: Cara a cara, verso a verso: espaços para a poesia. Com Manuela Ribeiro (Directora do Encontro “Correntes d'Escritas” de Póvoa de Varzim, Portugal), Antonio Orihuela (Director do encontro “Voces del Extremo” de Moguer, España).
18:00h: Apresentação dos livros e recitais poéticos dos autores da colecção Palavra Ibérica : “Las moradas inútiles”de José Carlos Barros (Vila Real de Sto. António), “Só mais uma vez” de Uberto Stabile (Valencia), “Pequeña antología para el cuerpo” de Luis Filipe Cristóvão (Torres Vedras).
20.00h: No feminino plural: Margarida Vale de Gato (Lisboa), Josefa Virella (Huelva), Ana Mafalda Leite (Moçambique), María Gómez (Isla Cristina), Diana Almeida (Lisboa), Rosario Pérez Cabaña (Sevilla).
22:30h: Pedro Afonso (Faro), José Varós (Granada), João Bentes (Faro), Carmen Camacho (Jaén), Eduardo White (Moçambique), Antonio Orihuela (Moguer)
20:30h: Cara a cara, verso a verso: outros tempos para a lírica: José Mário Silva (Lisboa), Manuel Moya (Fuenteheridos, Huelva).
21:30h: Inauguração das exposições fotográficas: Paula Ferro (Tavira), Angeles Santotomás (Huelva).
22:30h: Eladio Orta (Ayamonte), Golgona Anghel (Lisboa), Elisa York (Sevilla), Tiago Nené (Faro), manuel a. domingos (Manteigas), Miguel Godinho (Vila Real de Sto. António).
Sábado- 8 de Março
11:30h: Apresentação do livro “Lo que cayó del Conquero” (Antologia de Narradores Onubenses). Apresentam: Marcos Gualda e Uberto Stabile. Intervenções de: Rafael Delgado, Francis Vaz, Manuel Garrido Palacios, Manuel Moya.
13.00: Cara a cara, verso a verso: espaços para a poesia. Com Manuela Ribeiro (Directora do Encontro “Correntes d'Escritas” de Póvoa de Varzim, Portugal), Antonio Orihuela (Director do encontro “Voces del Extremo” de Moguer, España).
18:00h: Apresentação dos livros e recitais poéticos dos autores da colecção Palavra Ibérica : “Las moradas inútiles”de José Carlos Barros (Vila Real de Sto. António), “Só mais uma vez” de Uberto Stabile (Valencia), “Pequeña antología para el cuerpo” de Luis Filipe Cristóvão (Torres Vedras).
20.00h: No feminino plural: Margarida Vale de Gato (Lisboa), Josefa Virella (Huelva), Ana Mafalda Leite (Moçambique), María Gómez (Isla Cristina), Diana Almeida (Lisboa), Rosario Pérez Cabaña (Sevilla).
22:30h: Pedro Afonso (Faro), José Varós (Granada), João Bentes (Faro), Carmen Camacho (Jaén), Eduardo White (Moçambique), Antonio Orihuela (Moguer)
Américo Rodrigues (poemas) e Alexandre Gamelas (ilustrações) apresentam amanhã, dia 7 de Março, "O CÉU DA BOCA", pela editora arcadasletras. A obra, dirigida ao público infantil, será apresentada pela Professora Adelaide Lopes - docente na Escola Superior de Educação da Guarda. A sessão de apresentação de "O CÉU DA BOCA" ocorrerá na Escola C+S de S. Miguel, na Guarda, a partir das 15 horas.
Há coisas fantásticas, não há?
Um gajo tenta andar asseado. Toma todos os dias duche, tenta fazer a barba duas vezes por semana. Um gajo tenta manter a forma – nem que seja a redonda. Decide ir correr. Sabe bem. Enquanto corre vai transpirando o suficiente para a t-shirt colar-se ao corpo. Começa a pensar num duche quente quando chegar a casa. E, quando chega, não há água.
Um gajo tenta andar asseado. Toma todos os dias duche, tenta fazer a barba duas vezes por semana. Um gajo tenta manter a forma – nem que seja a redonda. Decide ir correr. Sabe bem. Enquanto corre vai transpirando o suficiente para a t-shirt colar-se ao corpo. Começa a pensar num duche quente quando chegar a casa. E, quando chega, não há água.
Aprende-se muito nesta vida mas não o suficiente e será sempre assim
Se há coisa que me aborrece é o facto de estar constantemente aborrecido. Eu sei que é algo completamente absurdo e demasiado visto, lido. Mas a verdade é que ando aborrecido com o facto de estar constantemente aborrecido. É claro que as coisas também não ajudam muito. O ambiente nas Escolas está cada vez mais pesado. Antes ainda via as pessoas entrar com um sorriso nos lábios, dizer bom-dia e contar uma ou outra piada. Agora só se fala na avaliação e na senhora Ministra. Às vezes penso que nasci no ano errado. Dou muitas vezes por mim a amaldiçoar o ano de 1977, apesar de aos 18 anos ter festejado o meu aniversário com uma garrafa de vinho tinto alentejano desse ano e ser uma pomada do caraças. E estar aborrecido é uma coisa que dá muito trabalho, pois temos que nos relacionar com pessoas e elas não têm culpa nenhuma de o mundo estar todo contra nós. E também cansa. Cansa muito. Basicamente ando aborrecido, cansado e aborrecido, cansado de estar aborrecido e cansado. Já sabem como é. Melhor parar por aqui.
Se há coisa que me aborrece é o facto de estar constantemente aborrecido. Eu sei que é algo completamente absurdo e demasiado visto, lido. Mas a verdade é que ando aborrecido com o facto de estar constantemente aborrecido. É claro que as coisas também não ajudam muito. O ambiente nas Escolas está cada vez mais pesado. Antes ainda via as pessoas entrar com um sorriso nos lábios, dizer bom-dia e contar uma ou outra piada. Agora só se fala na avaliação e na senhora Ministra. Às vezes penso que nasci no ano errado. Dou muitas vezes por mim a amaldiçoar o ano de 1977, apesar de aos 18 anos ter festejado o meu aniversário com uma garrafa de vinho tinto alentejano desse ano e ser uma pomada do caraças. E estar aborrecido é uma coisa que dá muito trabalho, pois temos que nos relacionar com pessoas e elas não têm culpa nenhuma de o mundo estar todo contra nós. E também cansa. Cansa muito. Basicamente ando aborrecido, cansado e aborrecido, cansado de estar aborrecido e cansado. Já sabem como é. Melhor parar por aqui.
Dois poemas
por Luís Filipe Cristovão
Era para ser sobre o Bukowski
Vou continuar a beber uns copos mas a mim não me apanham com putas.
Não foi com ele que aprendi a pôr pedaços mal-cheirosos da vida
nos meus poemas, mas quando o encontrei numa prateleira e lhe abri
umas páginas devo ter pensado -
bêbado do caralho, quem te pôs a escrever assim?
Sou capaz de um dia destes perder o amor ao dinheiro e comprar
a sua Complete Poetry. Mas a mim não me apanham com putas.
3/03/2008
Fim de uma era ou Bukowskiana
"e depois era de noite
e eu falava de sexo ao telefone
com o luis filipe cristóvão
e tocava-me
e ele desligava
o porco"
26/09/2006
Blogger del dia
André Benjamim atribuiu o prémio a este Vosso servidor. Queria dedicá-lo ao meu gato Kafka que desapareceu misteriosamente, mas também a todos os outros gatos que andam lá pelo terraço de casa. E parece que tenho que nomear mais cinco bloggers. Aqui vão as nomeações: Boca de Incêndio, Filosofia de Curral, Teatro Anatómico, Blog de Manteigas, Quase Importantes*.
* Nota: conheço pessoalmente todos os autores dos blogues em questão, excepto o autor de Teatro Anatómico, apesar de gostar muito dos livros que escreve.
Mafarrico da guarda
por Lourenço Bray
Bukowski é a modos que o meu mafarrico da guarda. Há quem prefira anjos, eu acho os anjos muito suspeitos com aquele glam todo. Na hora da desgraça, sabe-me muito melhor um céptico cáustico, pessimista e muito engraçado. Alguém que encolhe os ombros e me diz: “bebe mas é um copo e esquece essa merda escrevendo um texto engraçado a gozar com isso”. Penso que estou na vida certa para apreciar o exemplo de Bukowski. Ele foi, essencialmente, um fraco tão fraco que se tornou invulnerável. Teve um emprego que o ia deixando louco. Esta situação, como decerto muitos leitores sabem, está longe de ser rara. Tive uma situação profissional e pessoal em que toda a minha criatividade, e portanto todo eu, estava mais manietada que o Hanibal Lecter.Tinha de explodir para qualquer lado. Nessa altura, a perspectiva de viver no pequeno bungalow dos meus pais no Baleal, trabalhando no porto de Peniche com qualquer coisa que envolvesse barcos e escrevendo toda a noite, parecia-me o nirvana. A miséria era o paraíso. Bukowski tem um conto em que alguém, um vagabundo, explica que um homem só precisa de um tecto para ser rei. Uma casa para dormir. Mais nada. E uma máquina de escrever, acrescentaria o próprio Bukowski. Sei que seria uma vida miserável do ponto de vista material, mas seria aparentemente livre. Na verdade, num bungalow no Baleal eu daria em louco por não me acontecer nada de mau ou engraçado a não ser ter fome. E a fome não dá para pensar em mais nada. As necessidades primárias. Eu preciso de as ter todas satisfeitas. A escrita só vem lá em 5º ou 6º lugar, depois da playstation e do Benfica. Eu gosto da cidade e do jogo na cidade. Eu gosto de beber vinho bom, odeio ressacas. Eu gosto de lcd de alta definição. Eu sou o que Bukowski chamaria de besta quadrada, se não me conhecesse pelo blogue, digamos assim. Um insensível. Eu idolatrava a escrita como actividade mais nobre que se podia ter, contra as outras mais pacatas e estúpidas que entretinham o resto da humanidade. Mas depois, e especialmente depois da doença e morte do meu pai, fiquei com a sensação que isso é tudo uma grande palhaçada para enganar a mortalidade, para procurar aprovação e afecto das “massas”, a repetição das ambições de outros, por modelo. Cervantes, Shakespeare, Kafka, Becket, Pessoa etc. e depois queremos ser o Cervantes, Shakespeare, Kafka, Becket, Pessoa etc. Um bom escritor nunca se sente realizado e há-de morrer a meio de uma história, fodido com isso. Bukowski tem escrito “não tentes” na sua lápide. Talvez o seu melhor conselho seja esse. Hoje, e por Bukowski, vejo a escrita como um seguro, caso eu seja mesmo fraco e falhe redondamente em tudo. Bukowski é o meu mafarrico da guarda. Não me vai amparar a queda, até se vai afastar para o lado para não cair em cima dele. Mas sentir-me-ia menos sozinho cá em baixo. Basta-me um tecto e um computador, para escrever, nem que seja um último AH AH AH AH!
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